No desperteis a la serpiente

2012-02-07T21:16:00.003+01:00

Llegó la hora de:

El baile de las sombras.

Noche cerrada, un escalofrío de sudor helado se desliza por la espalda. Ningún rastro de pesadilla prendido entre las sábanas. Las pupilas de tu gato brillan con fiereza en la oscuridad, acostumbrando las tuyas lo descubres como una estatua egipcia mirando las sombras, mientras el escalofrío se repite alcanzando intensidad de espasmo.

Un bufido dispara todas tus señales de alerta, enciendes la luz y por el rabillo del ojo se te escapa un movimiento más rápido que un pestañeo, a él no y salta en pos de algo invisible como un león defendiendo su territorio.

Vuelve con la derrota en la mirada preguntándote con esa forma envidiable de lenguaje felino ¿por donde entró y como llegó hasta el salón sin hacer ruido aquello que tú no viste?.

La luz del día hace caricaturas de los terrores nocturnos. Por si acaso te prometes cambiar tus lecturas al filo del sueño.

Noche cerrada, un escalofrío de sudor helado se desliza por la espalda., una estatua egipcia a los pies de tu cama que bufa saltando hasta el escritorio, el bufido se transforma en un prolongado, estridente y aterrador, gemido.

La pantalla del ordenador se enciende y llega el sonido del teclado hasta el rincón entre pared y cama donde te has hecho un ovillo de temblores.

Cuando cesa el sonido sabes que no hay más alternativa que acercarte.

Manchando la pantalla un renglón reza: Noche cerrada, un escalofrío de sudor helado se desliza por la espalda….

Susana Del llano.

2012-02-07T17:35:00.007+01:00

Empecé a teclear lo que quería fuese un relato de terror, debe ser que a la luz del día se hace difícil. Habrá que esperar a que oscurezca mientras se aprenden:

Lecciones felinas para humanos.

Un gato se adapta pero nunca se deja domesticar. Con ellos no se puede aplicar aquello que dicen ocurre con los perros, que acaban pareciéndose a los dueños.
Con un gato sucede al revés, el dueño, llamémoslo así por decirlo de alguna forma, es quién acaba por adoptar o acentuar comportamientos felinos.

De esto una se da cuenta al sorprenderse pegando saltitos para alcanzar un bordillo o al pasar desafiando el límite de los objetos, sólo por comprobar que basta una suave ondulación en el último momento, para esquivar el choque.
Observando a un gato se aprenden cosas como el movimiento del tiempo bala.

Como humanos que somos la mayor parte de los días, hay conductas gatunas que nos erizan la piel. Cuando un gato se queda observando el vacío, el humano se pregunta que es eso que mira y no eres capaz de ver, y por qué después, con esas pupilas dilatadas busca en las tuyas respuestas.
Porque los gatos hacen esas cosas constantemente, hablan con la mirada, piden permiso, leen tus límites, emociones, se anticipan a tus intenciones antes que una misma.
Cuando no quieren mirarte sabes que o bien están enfadados o que aceptan la culpa con elegancia.

Todo lo escriben sin borrones en las pupilas y te miran directamente, como deberíamos hacer todos, en lugar de caminar contando baldosas, siempre y cuando estas no sean de color amarillo.

Susana Del Llano.

Delicatessen.

2012-02-05T11:57:00.007+01:00

Una porción para saborear de un gran poema.

Permíteme la duda

Un día la tierra
o quizá fue una noche
franqueó las leyes
que rigen el universo
y tiró del freno de mano
de la gravitacion universal
preguntando a cada planeta
el por qué de este baile
el por qué no parar
e intercambiar las órbitas.

Una noche una nube
o quizá fue un día
franqueó las leyes
que rigen el clima
y tiró del freno de mano
de la física
preguntando a cada gota
el por qué siempre caer
el por qué no girar
e inundar la luna.

Y la vida. Sergio Sánchez Taboada.

Noche de recital y canapés literarios.

2012-02-04T19:56:00.003+01:00

Anoche pasamos una cálida y dulce velada en el Sol Y sombra, guarecidos del frío siberiano.
Metí un poco de nieve en uno de los poemas.

Un incendio bajo la nieve.

Estoy perdida sin ti desde que sé
que tus manos han de ser como versos,
llamas y alfileres de hielo a la par,
surcando la piel
conjugando verbos en la dermis.

Perdona la osadía si hierro la intuición,
hazme un favor, hazte el tonto, no lo desveles
me bastará saber que se puede
provocar un incendio bajo la nieve,
que duermo ,soñando ,rugiendo, latiendo
aletargada, no es,
no es sinónimo de congelada.

Si acierto… si acierto estoy perdida, perdido tú, conmigo
dile entonces a tus labios muy, muy bajito,
que me deben besos de fuego
y no pienso, repito, no pienso,
aunque me pierda y te pierdas, perdonárselos.

Susana Del Llano.

Pronóstico del tiempo para el viernes.

2012-02-02T20:52:00.003+01:00

Mañana va a nevar en Oviedo.
Dentro del Sol y sombra también habrá ventisca y copos suaves, para todos los gustos.
Se recomienda abandonar la pereza del sofá y las mantas por un rato, que no es lo mismo ver la nieve tras el cristal.Bastará con abrigarse bien, un lugar acogedor y buena compañía para disfrutar del invierno.

PD: tenemos preparada una dulce sorpresa para lxs que se aventuren a salir del reino del sofámantapeli y se pasen por el Sol y Sombra.

Los onironautas y el efecto mariposa.

2012-01-31T18:49:00.007+01:00

Es el viento negro- replicó tristemente-. Se tiene la impresión de que hay que hacer algo, pero no se sabe qué.

Olalla. Robert Louis Stevenson.

Me ronda la cabeza una idea, rápida como una mosca tse-tse y no sé no sé, como taquigrafiar su vuelo.
Podría llamarla así, Viento Negro y empezar contando como se cuela entre las rendijas de los muros donde ni una hormiga diminuta encontraría alojamiento. Hace retumbar el vidrio de los cristales, burlando la guardia de las contraventanas, haciendo bailar los visillos con su mano enguantada. Llega hasta el escritorio para soplarme la nuca y reírse de quién pretende esbozar en la vigilia, lo inefable de un sueño con un lápiz mal tajado.

Acabo de darme cuenta del error, no puede llamarse viento negro porque ése no es el color de tus pestañas.

Susana Del Llano.

El mapa del tesoro.

2012-01-30T23:23:00.002+01:00

Todos recordamos ese libro que nos enseñó a navegar entre hojas, a cambiar el color de la tinta por el de las aventuras que iban flotando en cada párrafo, enseñándonos a mecernos al ritmo de las palabras.
Para mí como para tantas y tantos, fue La isla del Tesoro, de Robert. Louis Stevenson.

Las tardes de invierno se hacían largas, me cansaba pronto de jugar y el torbellino de energía infantil sin límite que era no encontraba con qué desbordarse.
Entonces mi abuela liberó el mar de una estantería, colocó dos sillas frente a la cocina de carbón y empezó a leer en alto o a hacer magia, que viene a ser lo mismo que detener el tiempo y enmarcarlo con tapas duras.
Recuerdo como sonreía al ver mis ojos abiertos de par en par, no quería interrumpirla ni siquiera con un pestañeo.
Después de un rato, me alcanzaba el libro, atizaba el fuego, se ponía a coser escuchando las voces que inventaba para cada personaje, mientras la cocina se iba llenando de piratas.

No recuerdo las veces que lo leímos, quería memorizar cuanto pudiera, sabiendo que allí estaba el mapa del tesoro.
Creo que nunca llegué a decírselo, pero estoy segura que mi abuela siempre supo, que fue su voz la que abrió el cofre.

Susana Del Llano.

Dos canciones y un fantasma de hojalata.

2012-01-21T19:44:00.003+01:00

il y'a des chances que rien n'bouge
ou elle va cet ombre ?

Un fantasma de hojalata.

He condenado las sílabas de tu nombre, atándolas en un suspiro de lengua pastosa, como la sed del que no se levanta a beber, por no cortarle las alas al sueño, mientras va dejando que dos pronombres, escalen como arañas por la garganta

Estoy cavándoles entre líneas, una sepultura en el aire, soltando el cabo de esta página, que pesa sobre la mesita igual que un fantasma de hojalata.

A menos que con tus labios, los que no son de papel, decidas atarte a los míos, enterraré esta mentira en el fondo.
Esta es la conclusión más lógica, porque una verdad así, debería quemarnos las manos y la garganta.

Susana Del llano.

Alquimia y costura.

2012-01-19T18:07:00.002+01:00

Con la certeza de los imanes te invoco, con todo el lenguaje no articulable que conozco y que me invento sobre la marcha, a veces, incluso salen cosas hermosas de las mazmorras, ¿quién lo diría? ése eres tú, probablemente, girando el timón de mis manos, estas a las que tanto les gusta coser criaturas con retales siniestros.
¡Que peligro entraña la costura!, escribir, coser...

Palabra de bruja, pensaba yo también, que se trataba de lo primero ¿qué clase de hechizo tornó la pluma en aguja de coser piel humana?.
¿Qué ingrediente se coló en la retorta alterándo(nos) el resultado?, haz memoria, quizás trajiste mandrágora por jengibre o no cayeron en la marmita, las espinas de la rosa de los abismos, no me lo explico. Mira que he(mos) leído sobre fenómenos de posesión ficciónica. Un arquetipo, el personaje que se niega a la muerte que el autor piensa darle ¿para qué sirve tanta lectura, tanto mito?, si no sabemos o no sé (como tampoco sé en que persona escribo) quién de los dos es Prometeo.

Lo enrevesado del asunto es que no es un personaje, son dos pronombres con mil disfraces o es una historia que esperaba ser nombrada para existir sin ser o ser sin existir.¡Véte tú a saber!.
La cuestión es que está vivo, se alimenta de pulsaciones, roba letras, se fuma mis cigarrillos y te filtra en mi sangre.
Ahora tengo que dejarte asomar cuando te apetece y que te pelees desnudo con el resto de alter- egos que me viste.
Lo siento, pero no pienso devolverte la muda, al menos por ahora, es suave, caliente y de mi talla.

Susana Del Llano.

2012-01-17T19:46:00.005+01:00

Laberintos de Kinestesia

En un laberinto, escondido como un secreto guardamos el equilibrio, como si la estabilidad dependiera del peso de la voz, cuidando que el tono pese lo que pesa una flor, para no inclinar demasiado la balanza hacia los barrancos de la derrota.

Bailando de puntillas, es pura contradicción que el giro lo conduzca la cabeza, todo ese ruido de los sentidos desordenados, el zumbido de una vibración sostenida por alfileres de anhelos con rima asonante.

El vértigo, el vértigo es el eco devolviendo resonancias, buscando marcos de papel en pentagramas, por esta manía atroz de traducir notas a tinta, atentados de poeta en laberinto que desafina, que araña, que rasga hasta la distorsión y la afonía el viento.

Máquinas orgánicas transcribiendo señales de sensación a lenguaje electrónico, con toda esa energía que sólo podemos transformar constantemente ¿por qué no me daría por aprender solfeo en lugar de danza?, y así no marearme, ordenar el sonido en una escala sin notas discordantes, llenar los huecos con latidos para que no arañe el eco, al intentar encerrarlo en una caricia.

Aprender a tararear sin despegar los labios, sabiendo que existe una canción que se canta a dos voces pero siempre se escucha a solas y de lejos.

Susana Del Llano.

Te llevo bajo mi piel.

2012-01-11T18:00:00.002+01:00

“El sentido del tacto aporta la posibilidad de llegar al mundo de lo tangible, a través de las percepciones táctiles se nos muestra la realidad y la noción del mundo exterior, por consiguiente la diferenciación de los objetos que están fuera de nosotros.”

Desarrollo sensorial; Desarrollo cognitivo y motor.

¿Qué pasa cuando alguien, se mete debajo de nuestra piel, debajo de esta realidad de cuero que somos y nos protege de andar por ahí en carne viva?
.
Nadie puede tocarse el corazón aunque sepa el lugar exacto donde se encuentra, aunque lo sintamos latir, galopar a veces, encogerse…
Cuando alguien se mete bajo nuestra piel acaba por diluirse en la sangre. Se acaba o se empieza por ser cuatro ojos, cuatro oídos, un millar de pensamientos encadenados , unas manos en paro, una piel huérfana de caricias , un yo sin nociones , sin los límites de tu cuerpo, sin el nosotros que encierra el tacto.

Mañana preguntaré en la farmacia si venden parches para dejar de fumarte cada vez que respiro.

Susana Del Llano.

Un vampiro en mis geranios.

2012-01-09T22:40:00.007+01:00

Suele ocurrirme al revés, primero la historia y luego el título. Esta vez, me asaltó el título y se quedó agazapado, esperando una noche de luna como esta.
Hablé entre vinos de la historia atascada y quedé debiéndola a José Havel, que tiene la habilidad de empujar a los retos. Otro amigo, Diego Medrano,discípulo del martirilogio constante, muy caballeresco él, me lanzó un guante envuelto en una extraña felicitación navideña :¿es el vampiro con cara de gitano o el gitano con cara de vampiro?,le sigue una larga divagación que no reproduzco.

Para los dos y para el resto del equipo de transfusiones:

Un vampiro en mis geranios.

Abrí el balcón para regar las plantas, reparando en unos ojos rojos y diminutos contenidos en una sombra. Acostumbrando la vista a la oscuridad (tiempos de crisis, recorte de alumbrado público), discerní un murciélago chiquitito entre mis geranios.
Entra, le dije (demasiadas películas de vampiros), juro que aquellos ojos me miraron y diría que perplejos si se le puede atribuir esa cualidad a los ojos de un murciélago, tengo mis dudas. Aparté la vista para arrancar unas hojas secas de otra maceta y aquellos ojos ya no estaban.

Dentro, tirada en el sofá, encendí un cigarillo, apurando las caladas como quién apura bocanadas de orgasmo.

Fumadora, perfecto, uno de los placeres que añoro, tu sangre me sabrá a gloria.

Volví la vista a la esquina y el murciélago de ojos rojos mutó en un vampiro alto, moreno, agitanado de ojos verdes con vetas de rojo.

Podías gritar, correr para que te persiga, tratar de huir en vano, pero al menos inténtalo,¡coño!,¡ sorpréndete, que se yo…¡y encima te ríes!, ¿seguro que eso es un cigarro?, yo de drogas paso.

Debería decirte que sí para que te vayas, ya que te invite a entrar, tendré también que invitarte a algo y ambos sabemos lo que bebes.

Así?, ¿ya está?, ves un vampiro materializarse en tu salón y ¿no tienes nada que preguntarme?.

¿Cómo te llamas?

Federico, no es mi verdadero nombre, ése ya no lo recuerdo. Leí a Lorca , se metió bajo mi piel y preferí arrancarme el nombre.

¿Sabes cómo malvivo?, le pregunté, soy escritora y mis ficciones, chupan lo que queda de mi sangre , la que no se lleva el banco, todas las noches, el resto se me derrama en los versos, que van directos al cuello, como los de Lorca, por ejemplo ,algunos litros los malgasto en quimeras, otros los comparto en transfusiones recíprocas con mis colegas de la pluma y las pasiones de tinta. ¿Quieres la que queda?, poso agrio, no vale la pena.

Voy a tomarme un chupito con tu vecina, vuelvo volando, ¿me leerás algo'.

Puede que hasta te escriba una historia.

Susana Del Llano.

La cuarta dimensión de la hoja en blanco

2012-01-08T20:10:00.003+01:00

Hacer y deshacer a golpe de pluma, a tormenta de ideas, a huracán de versos.
Sastres de ficciones vistiendo esqueletos humeantes, recién salidos del armario de las pesadillas o de los sueños, nunca se sabe.
Crash, crash, el estallido explotando entre las manos, como un relámpago, suficiente una milésima de segundo, para temblar elevado a infinito, más que suficiente. Darle la vuelta al forro de la vida, coserse la sombra para que no se pierda confundida entre el serse, y el no estarse quieta para no ser nunca una.

La que caza destellos y les pone nombre cuando se queda a oscuras, la que se sienta a la mesa y escribe: Érase una vez la que vive en un castillo, la serpiente de escamas de estilete, Érase una vez el reino de las nieves y Érase un vampiro entre mis geranios, y un mundo microscópico en una pelusa, con millones de habitantes, con sus millones de historias escondida en una esquina.
El Big-bang silencioso en las pupilas, el código morse de las pestañas, el león albino y la fiereza bajo el pelaje de los anodinos, el licántropo etílico, el Frankenstein de hojalata, Érase la bruja del oeste haciendo caldo con todos ellos, hirviendo el puchero de los disparates, vamos a contar mentiras tralará, te voy a contar un cuento, el de la vendedora de fósforos, el de la cenicienta al teclado, el de Alicia en el laberinto de tinta china. Érase todo esperando, latiendo, retumbando bajo una hoja en blanco y una dimensión temporal, un umbral paralelo que se abre al llegar a casa y cerrar la puerta y colorín colorado, la historia interminable

Susana Del Llano

¿Incendios o cortafuegos?

2012-01-06T15:31:00.003+01:00

Palabras atan tambores en el tablero, pero que fácil en invierno escaparse de las casillas del mundo, blanca, negra, blanca, ¿sabes el color que pisas bajo la nieve?, blanco, blanco, blanco, si acierto será rojo, nunca negro.
Las ficciones de noche siempre vivas, en un papel blanco, con la tinta que elijas, por otro lado realidades de papel,carney huesos que podemos acariciar con el deshielo. Hay que elegir bien a cual de ellas se acerca la cerilla, alguien dijo que todo lo que arde está vivo ¿que incendio nos pertenece?,

2012-01-03T00:34:00.003+01:00

Es completamente absurdo que bajo las mantas un bulto de aire ocupe tu espacio exacto,
que sea tu voz la que lee conmigo en la cama ése libro que quisiera no terminar nunca porque siempre te nombra.
Que tengas en la punta de la lengua mis suspiros y tal vez no seas consciente de haberme robado el aliento, de haberme arrancado las palabras, las canciones, las películas, las fotos en sepia que guardaba en un álbum de lugares conocidos en sueños. Los arrojas al aire de la noche, desatando un vendaval de alfileres de hielo y te odio porque dueles, porque eres una casualidad entre un millón, eres ese hueco a mi lado en las fotos en sepia y no tienes derecho a decirme que existes con mis propios suspiros .No tienes derecho no, a invocarme con mis propias promesas si no vas a bautizarlas jamás con mi nombre.
Y todo es tan hermoso y tan absurdo como imposible es pensar que encontrases en el fondo del mar las llaves del castillo y que tal vez (un tal vez minúsculo y borroso), llevases ya tiempo esperándome dentro.

Susana Del Llano.

Cuento de Invierno.

2011-12-24T01:07:00.004+01:00

Toca con tu varita el copo y haz caer la nieve en la direccción que desees.

Cuento de invierno.

Vino galopando en mitad de la noche, fugitiva, lo supe, por el modo que tenía de sacudirse la capa como quién se sacude fantasmas.
Pidió asilo entre mis muros. la invité a entrar y preparé una sopa de letras mientras le hablaba de los poemas que flotan y se pescan con la cuchara, de criar palabras en el estómago para calentarse, ahora que llegan esas noches tan largas que pisan los talones del día, ganándole por goleada de sombras, que no de sueños.

Le hablé del invierno en estos reinos y del frío y ella se rió y me dijo; querida ¿sabes de donde vengo? del palacio de la Reina de las nieves, allí todo es hielo, no existe fuego capaz de calentar sopa alguna, ni letras que hablen de primavera.

A la mañana siguiente se había ido, quedaban en su lecho algunos copos que se alejaron flotando por la ventana.

A partir de entonces, ni siquiera hizo falta encender la chimenea.

Susana Del Llano.

El libro de los cambios.

2011-12-20T14:44:00.003+01:00

No me extraña que Jung se enganchara…

Para comprender a los demás hay que sentirlos, tener el oído interno afinado para captar las sugerencias que nos lleguen, y embeberse (como hace la montaña con el lago) de ellos. De esa forma, se obtiene un conocimiento profundo y real.
Las intenciones y las inclinaciones proceden de alguien o de algo (como el magnetismo) que, consciente o inconscientemente, tiende hacia un sentido o un modelo, o hacia una forma de ser y de manifestarse. Y también proceden de Dios, del Espíritu Creador subyacente en toda forma de existencia.
Las intenciones se mueven, tienen un cuerpo de energía dotado de mayor o menor intensidad, cuya fuerza produce vibración-anhelo. Y la propiedad más destacable de estas vibraciones-anhelo es el influjo o la fuerza de atracción. Finalmente, los efectos del influjo y de la fuerza de atracción son la reunión y la conjunción.
Las intenciones proceden de lo interno, se puede decir que son la parte yang de un todo. La parte yin es la vibración-anhelo que se plasma en el mundo material externo manifestándose así en el plano físico. Su manifestación es esa atracción por lo afín y, por lo tanto, es una Ley Natural. Los seres que se atraen tienden a unirse para alcanzar el anhelo que les motiva. Juntos, como las piezas de una vasija rota se reúnen para formar el modelo de la vibración que les impulsa, sus sentimientos de mutua simpatía les inducen y les permiten estar juntos, aunque sus caracteres sean diferentes.
En este campo de energías, estímulos, propiedades y efectos es muy normal tener que estudiar la sensación y quizá también tener que sentir una gran diversidad de emociones. Es decir, ahora la sensación puede encerrar más información sobre la realidad existencial que los planes o propósitos conscientes de forma mental.

El Libro de los cambios

Inocencia.

2011-12-19T23:37:00.005+01:00

Cuando surgió la idea de darle voz a las obras de Juan Falcón, ninguno habíamos visto aún los cuadros. Las dudas en la elección apenas hicieron acto de presencia porque fueron los cuadros los que como ocurre muchas veces con los libros, eligieron a su lector.
Aparecieron las dudas al tratar de explicar, de acercarse a la mirada de otro ,porque es inevitable sentirse invadiendo un espacio sagrado donde se entra casi a oscuras y de puntillas,confiando en encontrar el color preciso para vestir cada palabra.
El reto consiste en saber que nunca será el mismo para ninguna pupila, en intentar capturar el destello,el temblor interno, el fogonazo sensitivo que nos provoca la belleza , encerrándolos en un hechizo, para invocarlos como si fuera siempre la primera vez que abrimos los ojos.

Inocencia

Tras la retina, un punto ciego existe,
donde la luz agoniza, se extingue.
Su mirada compensa tal duelo
creando el ángulo de la inocencia;
sastre ciego que irá vistiendo
sus pestañas, todos los días,
con un traje Sthendal nuevo.

Susana Del Llano.

2011-12-17T23:15:00.003+01:00

He decidido guiarme por el olfato intuitivo, ése que se ancla en recuerdos que nunca existieron y de un modo que no puedo explicar, me pertenecen .El mismo que anuncia las tormentas a kilómetros por si alguna vez me entra un ataque de juicio y decido ponerme a cubierto. El que dice que la respuesta correcta es la primera que viene a la mente, la que tachas, incapaz de creer que pueda ser tan fácil, y lo es, somos nosotros los que entrenamos para hacer contorsionismo con las cosas más simples.
Por eso, esta tarde he decidido después de cerrar los ojos, seguir el rastro de madera y sándalo que desprendes. Estoy muy cerca, lo sé porque con la proximidad, los latidos esparcen las notas de tus puntos de calor, trayéndome el aroma de tu cuello, du riechst so gut, no te asustes si asoma un colmillo.

2011-12-15T18:38:00.001+01:00

EXPOSICIÓN DE PINTURA “WENGUÉ”
Por Juan Falcón

Viernes 16 de diciembre de 2011
Café La Cooperativa
C/ González del Valle, Oviedo
Inauguración viernes 16 de diciembre a las 20 horas
Durante la inauguración “El ejército de la letra impresa” recitara poemas y pequeños relatos dedicados a las obras expuestas.

Este viernes 16 de diciembre se inaugura la obra inédita del 2011 del pintor Juan Falcón. Esta vez hace mención especia al color wenge que en cierta manera da nombre a la muestra. El artista ha sido fiel al lugar donde cada año expone sus últimas piezas, casi siempre pinturas mezcladas con alguna que otra obra grafica y dibujo al pastel. Esta vez recoge una amplia colección de óleos sobre lienzos donde el hilo conductor es el color, un color y sus combinaciones. Entorno a la pieza titulada “Adagio” (imagen del cartel) gira una serie de pinturas que tienen como protagonista oficial las tonalidades que combinadas entre sí dan como resultado unas imágenes casi escultóricas que sobrepasan las dimensiones del lienzo, como si casi quisieran sobrepasar espacio pictórico.
La inauguración será a partir de las 20 horas y contará con un recital poético a cargo de "El ejército de la letra impresa" grupo de escritores ovetenses que organizan el conocido fanzine “Letra y puñal” (recientemente han publicado el número cinco de su colección). En su presentación dedicaran poemas y pequeños relatos a las obras del artista en un singular recital, cada participante dedicará su escrito al pie de la imagen. Poeta y obra de arte hablaran entre sí, como si se tratase de una tertulia en un café. Artes plásticas y literatura se funde en un espacio común nada desconocido.

2011-12-13T16:21:00.002+01:00

Foro Abierto y la editorial Menoscuarto tienen el placer de invitarle a la presentación de la novela
El vuelo de la monarca de Julio Rodríguez
Martes, 13 de diciembre | 19.30 horas | Librería CERVANTES
Doctor Casal, 9. OVIEDO (Asturias) www.cervantes.com Teléfono: 985 207 761
Entrada libre. Además del autor, intervendrá Javier García Rodríguez, escritor y profesor de Teoría de la Literatura y Literatura Comparada en la Universidad de Oviedo

2011-11-28T22:15:00.004+01:00

Ratas y bailarines.

La percepción y el lenguaje están íntimamente ligados. Sin ella no podríamos existir en un mundo que no sentimos y por tanto, no conocemos, sin él, no podríamos nombrar nada y dicen que lo que no se nombra no existe. Y es curioso que la mayor parte del tiempo no seamos conscientes de la cópula entre el sentir y el nombrar.

Parece ser que hay un momento del desarrollo, que se sitúa alrededor de los seis años, en el que el niño/a da prioridad al conocimiento que tiene acerca del mundo aunque esté en contradicción con una información sensorial dada. Nos fiamos más del archivo de conocimientos que nos proporcionan las experiencias por encima de las informaciones sensoriales. Empezamos a ser un poco como ratas de Kerplunk corriendo en línea recta aunque cambie nuestro laberinto y la comida no se encuentre al final de éste.

La poesía, en cambio, nos hace dudar de cada esquema que creamos para facilitarnos este mundo plagado de estímulos, nos hace dudar porque atiende a las mil maneras de interpretar una mirada, bautiza gestos, perfuma recuerdos, colorea estados de ánimo. cada piel, cada roce tendrá un nombre diferente a los que hayamos puesto antes porque nunca nos enamoramos de la misma manera,
Es lo mismo que pasear por pasear, sin rumbo ni más objeto, que el dejarse llevar, parece fácil, tremendamente fácil, aunque si uno no está acostumbrado a “desacostumbrarse”se verá asaltado por la pregunta ¿a dónde ir? o por esta otra: ¿qué sentido tiene esta pérdida de tiempo, con la de cosas que tengo que hacer?.
Al cabo de un rato, se repara en una gárgola de la catedral que escupe furiosa agua de lluvia, en un ángel que reza a una ventana en la iglesia de San Juan, en un arco, solitario en medio del parque, vestigio del antiguo convento de San Francisco que parece el umbral a un mundo paralelo, oculto por lo cotidiano

La poesía es un paseo que transforma a las ratas en bailarines que empiezan a prestar atención a sus sentimientos y sensaciones para comunicarse mejor, lo mismo que hace una buena profesora de baile cuando siente al alumno aferrado a la teoría que a veces agarrota y le anima a danzar con los ojos cerrados, produciéndose el milagro. Se da nombre a los pasos de baile, a los movimientos de las manos, podemos hacer incluso matemáticas con el cuerpo y dibujar un ocho con la cintura o desdibujarlo con un ocho invertido. Al igual que podemos dibujar nuestro mundo y desdibujarlo, a base de versos. A veces seguimos otras huellas durante un trecho, temiendo que ya todo esté nombrado con más acierto, recordemos entonces que el movimiento nunca es el mismo y cerremos los ojos.

Susana Del Llano.

2011-11-15T21:05:00.002+01:00

El Ejército de la Letra Impresa despegará este viernes propulsado por la poesía estelar de Pelayo Fueyo y las mejores actuaciones musicales.
El viernes, a las 9 en La Antigua Estación, abróchense los cinturones y disfruten del viaje.

Umbral absoluto.

2011-11-14T18:56:00.009+01:00

Fotografía: libros comestibles.

Un buen amigo me propuso sin opción a un no, escribir un microrelato en una semana. La ocasión bien lo merecía y siempre es bueno retarse a un pulso a una misma.El resultado saltó del cajón a la biblioteca de Pravia y ahora se desliza por la pantalla del ordenador.

Umbral absoluto.

Marco tenía los umbrales absolutos de los sentidos del tacto y el oído considerablemente más bajos que la media establecida como normal; “normal”, un adjetivo que detestaba. Él prefería quedarse con la parte poética de su particularidad, aquella que afirmaba, que a menor umbral absoluto existe mayor sensibilidad.
Su infancia fue harto complicada, considerando los roles de género en los que debía enmarcarse un muchacho, al que un leve balonazo jugando al fútbol , provocaba aullidos de dolor que eran la mofa de sus compañeros.
Las clases suponían un esfuerzo casi sobrehumano para concentrar su atención en la voz del maestro aislándola del sonido del tic-tac de todos los relojes de pulsera, el repiqueteo de unos dedos en el pupitre, o los constantes murmullos de las filas de atrás ,que él percibía como voces casi atronadoras.
La adolescencia y el bullir de las hormonas le provocaron un sinfín de situaciones embarazosas, debiendo evitar cualquier mínimo roce femenino a fin de no parecer un pervertido.
Eligió la profesión que a su juicio se hallaba menos expuesta a esos estímulos externos a los que era especialmente sensible. Se hizo bibliotecario, logrando así construirse una burbuja de tranquilidad laboral. Tranquilidad que se truncaba las tardes en las que Laura García García, así rezaba en su carnet, iba a la sala de lectura a consultar algún libro y desinchar la burbuja.
Hacía un ruido espantoso con la boca, un constante y desagradable mascar y tragar aire; aire, ¡sí ,sí!
Marco la llevaba observando desde hacía meses por si lo que rumiaba era comida y así poder llamarle la atención.
Ése sonido, quizás imperceptible para otros, era amplificado por el sentido del oído de Marco y aunado a la espera del siguiente intervalo, entre masticación y masticación, se le hacía insufrible, tanto que no tuvo más remedio que explicarle el desagrado que tal insólito hecho le producía.
Ya sé que te va a sonar muy raro.- dijo ella- Esta extraña manía tiene su explicación, verás…en realidad no es una manía, soy sinestésica y saboreo palabras. Ahora mismo estaba dándome un festín, siento que te resulte tan desagradable. Y volviendo la vista a las páginas del libro continuó mascando unos versos de Juan Ramón Jiménez.
De repente, a Marco ya no le desagradaba tanto aquel sonido. Los niveles de respuesta de sus receptores sensoriales habían disminuido hasta adaptarse .Sería más difícil conseguirlo con ese dolor punzante que había comenzado a sentir en el pecho.

Susana Del Llano.

2011-11-09T21:35:00.004+01:00

XI JORNADAS DE LITERATURA
XI XORNAES DE LLITERATURA
LITERATURA Y PERIODISMO: La ficción compartida
PRAVIA,11 y 12 de NOVIEMBRE / PAYARES. 2011

VIERNES 11
(Biblioteca Pública Municipal Antón de la Braña de Pravia)

19:15h.Inauguración Oficial
Intervienen: Mariano Arias, Presidente de la AEA; Pepe Monteserín; José Luis Vega, Obra Social y Cultural de Cajastur; Antonio de Luis Solar, alcalde del Ayuntamiento de Pravia, y Emilio Marcos-Vallaure, Consejero de Cultura del Gobierno del Principado de Asturias.
19:30h.Cara & Calavera
Interviene: Jaime Herrero . Presenta: Mariano Arias.
20:15h. El Viejo Nuevo Periodismo.
Interviene: Silvia Grijalba. Presenta: Manolo D. Abad .
SÁBADO 12
(Biblioteca Pública Municipal Antón de la Braña de Pravia)
10:30h. Francotiradores: literatura y periodismo cultural en webs y blogs.
Intervienen: Jorge Ordaz, Javier Lasherasy David Fueyo.Presenta:Cristina Jerez Prado.
11:30h. El periodismo cultural: ¿un género en vías de extinción?
Intervienen: Luis Arias-Argüelles Meres y Miquel de Palol. Presenta: Ana Luz Suárez .
12:30h. Receso.
12:45h. El arte del columnismo.
Intervienen: Pepe Monteserín, Alberto Piquero y Manuel Herrero Montoto. Presenta: Armando Murias Ibias.
17:30h.Periodismo Pulp: cuando los periodistas eran hombres de verdad.
Interviene: Jesús Palacios .Presenta: Ernesto Colsa .
18:15h.Literatura y escritores como reclamos periodísticos
Intervienen:Manuel García Rubio, Eduardo San José y Ángel Gª Prieto. Presenta: Fernando Fonseca.
20:00h.Lo bueno si breve…
(Biblioteca Pública Municipal Antón de la Braña de Pravia)
Recital de microrrelatos a cargo de varios escritores .Actuación musical de Igor Paskual .
Presenta: Manolo D. Abad .
FUERA DE PROGRAMA:
00:00h.Pido la noche y la palabra.
Recital literario nocturno a cargo de varios escritores.

2011-11-01T14:27:00.005+01:00

Durante el invierno.

Alquilaremos un castillo de saldo, para alojar, al monstruo de largos brazos que habita bajo las mantas. Nos calentaremos con hogueras de canela y fuegos fatuos.
Todos los sábados, habrá danzas y disfraces, no importa que sean macabros.

Inventaremos un traductor de maullidos, una autopista de escobas, un holograma onírico, patentaremos la sopa de hechizos y la nieve instantánea.
Los domingos tomaremos el vermut en el tejado, jugaremos al Scrabble en verso y al escondite con nuestros fantasmas.
Te enseñaré mi colección de piedras lunares si prometes relatarme las hazañas secretas prendidas en tus pestañas.

Escribiremos jeroglíficos de suspiros en el aire de la mañana, criptogramas en el espejo del baño, acertijos en la espuma del café, poemas en las tostadas.

Los días de lluvia, habrá competición de salto de charcos, con una dotación generosa de chocolate para el que gane.
Usaremos las paredes para hacer teatro de sombras chinescas, y exponer cuadros surrealistas en movimiento.

Congelaremos recuerdos en bolas de cristal y purpurina.
Habrá espacio suficiente para una biblioteca de aromas ,una destilería de lágrimas un serpentario y un taller de alquimia.

Han publicado un anuncio en la Gaceta de Lunáticos, un castillo medieval de renta antigua y arquitectura efímera, con finca fortificada, estanque de Aguas Primordiales , establo para unicornios, bosque cercano para aquelarres, vistas inmejorables de Las Pléyades y acumuladores de rayos que apenas gastan.

Espero que no te importe la servidumbre de paso que pesa sobre la finca para la procesión de La Güestia y el baile de vampiros que se organiza en la sala de espejos convexos una vez al año.

Piden como fianza dos meses de ilusiones por adelantado y un aval de promesas a largo plazo.
No tardes, necesitan las dos firmas para el contrato y aún no nos han presentado.

Susana Del Llano.

2011-10-28T14:47:00.001+02:00

Una facción de nuestro ejército se traslada a Ribadeo para bombardear la noche del Sábado.¡ No tendremos piedad!

2011-10-26T15:47:00.002+02:00

Circe ofreciendo la copa a Ulises.John William Waterhouse.

Circe:
Pero, ven, vuelve a meter la espada en la vaina, compartamos el mismo lecho, y ambos reunidos por el sueño y por el amor, confiemos el uno en el otro.

Canto x de la Odisea.

El antídoto de Circe.

No hace falta que confieses,
tampoco dirán estos labios
que saben de las marcas de los tuyos
en mi copa cuando me ausento.
Y tú, confiando en la inmunidad
que otorga haber probado peores venenos,
desconoces los hechizos blancos
contenidos en la absenta,
para dormir el acero con versos de Morfeo
y atar tus naves en los mares de mi reino.

Susana Del Llano.

2011-10-19T18:58:00.004+02:00

La cuarta pared desnuda.

Mi cuarto, en la casa paterna, daba a un patio de luces sombrío. Si la vecina de enfrente encendía la luz, podía ver todo lo que pasaba en el interior de su habitación, estaba tan cerca, que casi parecía una prolongación más de la casa al final de un pasillo de aire.
Como una obscena y recíproca intrusión de la intimidad en la que se imponía el uso de cortinas., reduciendo mi espacio a tres paredes y una ventana inútil, tapiada por telas.

En mi hogar, la luz entra a raudales y aún de noche, las cortinas siguen encogidas a los lados del ventanal, resignadas a no desplegarse.
Sería un sacrilegio tapar el cielo, no poder contar estrellas y murciélagos ni observar esa niebla densa que algunas noches cubre los jardines, disfrazándolo todo de película de terror, con esa música silenciosa de la quietud más inquietante.

Al otro lado de los jardines, tras una distancia que es un mundo, hay edificios, ocultos por la hojarasca, hasta que el otoño desnuda los árboles y la intimidad del vecindario exponiendo las ventanas de los más noctámbulos, aquellos que arañan las últimas horas y aún tienen la luz encendida.

Entre las ramas desnudas, se adivinan sombras, contornos de los que miran la noche, desvelando que no soy la única que disfruta del panorama.
En mi barrio, nadie usa cortinas y nadie mira dentro de las casas.

Susana Del Llano.

2011-10-16T22:08:00.003+02:00

La contradicción está en el origen de todas las cosas.
Heráclito (el oscuro)

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Los daímones.

En la definición de daímones encontramos contradicciones a cada paso que damos en el tiempo, la cultura y las creencias.

En los inicios de la religión griega comenzaron siendo identificados con el destino por ello el nombre griego daimon parece que comenzó teniendo el significado de "el que reparte"

El término se designa en segunda acepción a las almas «divinizadas» de antepasados humanos que desde su situación de perfección y bienaventuranza ejercen sobre el mundo de los hombres una función de protección.

Aparece también como un término análogo al teísmo con el que se designan a los dioses.

Más tarde, por ser recuerdo de dioses primitivos penetrados en Grecia desde los pueblos indoeuropeos, se consideraron divinidades de rango inferior. Eran representados como mitad bestias y mitad humanos, como una impura mezcla de sus creencias contaminadas con las foráneas. Son dioses que luchan a favor de la oscuridad y las tinieblas, y que desearían que la humanidad viviese en ese mundo y a los que se ofrecían oscuros sacrificios.

Racionalización del Daimon.

En Grecia se acabará produciendo una progresiva evolución del concepto del daimon primitivo. Tal evolución llevará a identificar tal daimon con el genio que cada persona, a nivel individual, parece poseer. En este contexto, uno puede hablar de mi daimon como sinónimo de mi caracter propio y distinto del de los demás. El Daimon comienza, por lo tanto, a identificarse con el genio que cada uno de nosotros lleva dentro

Los daímones y el arrebato creador.

Para Demócrito, el entusiasmo, el arrebato creador sería la manifestación del Daimon, el ser divino que habita en nosotros y que ha sido condenado a expiar en la tierra una falta cometida en el mundo de los dioses.
Los dioses, emiten un sagrado soplo que el alma sensible del poeta recibe quedando en un estado entusiástico. Se puede hablar entonces de la primera manifestación de la Teoría de la inspiración cuyos antecedentes se hallaban en Homero y Hesiodo en términos del más estricto materialismo.

Por medio del sagrado soplo se introducen átomos ígneos, bien a través de los poros o de la respiración, en el alma del poeta, que se inflama llevándole a un estado de agitación semejante a la locura, aumentando así su capacidad creadora.

Ángeles y demonios.

En el siglo VI la escuela neoplatónica cierra y la escuela de Alejandría pasa a manos cristianas.
La influencia del místico anónimo del siglo V, Dionisio Aeropagita, garantiza la asimilación del daimon al cristianismo, inspirándose en estos espíritus para crear la jerarquía celeste de los ángeles.

De lo ángeles como criaturas superiores a los hombres, celestiales pero subordinados de Dios, pasamos al ángel caído, el que se creyó igual a la divinidad, la figura con la que la Iglesia demonizó a los Daímones, sumiéndolos en la oscuridad de los seres maléficos, moradores de los infiernos, capaces de poseer el alma humana.

Este último paso no fue más que el modo en el que una religión monoteísta borra los vestigios de otros dioses, de otros intermediarios con la divinidad que cuestionarían al único intermediario posible en el cristianismo; la figura de Jesucristo.

Divinidades, protectores, intermediarios, maléficos…. El caracter es el daimon del hombre, y como tal, puede ser bueno o malo. señalaba Heráclito

Particularmente me quedo con esto y con la hermosa historia del arrebato creador que nos cuenta Demócrito. Me gusta imaginarme al poeta, incluso al de nuestros días, siendo tocado por el soplo divino, inflamado por átomos ígneos que se revuelven en el alma hasta encontrar un cauce.
Para hallar esta vía, es imprescindible acompañar inspiración con trabajo y constancia.

El resultado de la creación dependerá del carácter, ánimo, imaginación o experiencia del poeta y del ritmo de la respiración, que marcará los tiempos del pulso, cada vez que se toma la pluma.

Susana Del Llano.

Bibliografía y fuentes:

-Manual de la Teoría Literaria. La Antigüedad Grecolatina I.
Carmen Bobes, Gloria Baamonde, Magdalena Cueto, Emilio Frechilla, Inés Marfil.
Editorial Gredos. 1995

-Realidad Daimónica. Patrick Harper. Editorial Atalanta.. 2007.

-Wikipedia

-www.páginasobrefilosofia.com

2011-10-14T23:43:00.004+02:00

Imaginación alquímica.

Las imágenes de la obra alquímica dejan de ser proyecciones conscientes y devienen una trama arquetípica representada entre el alquimista y su trabajo. Su relación es tanto de colaboración como de reciprocidad. Los procesos químicos; conjunción, mortificación, sublimación y hasta proyección., reflejan las transformaciones químicas del alquimista y viceversa. Es éste el estadio intermedio y daimónico en el que nos hemos adentrado cuando algún objeto natural, igual que las sustancias alquímicas, desvelan una vida vibrante y oculta.
La imaginación escudriña la vida interior de las cosas, recordándonos que "siempre hay más por experimentar y más en lo que experimentamos de lo que podemos deducir".

Realidad Daimónica. Patrick Harpur.

2011-10-12T21:04:00.005+02:00

The burning of Giordano Bruno. Leonora Carrington.

">Giordano Bruno, nacido Filippo Bruno (Nola, Nápoles, 1548 - Roma, 17 de febrero de 1600) fue un astrónomo, filósofo, religioso y poeta italiano

Vivió en diversos países protestantes donde escribió muchos trabajos en latín sobre cosmología, física, magia y el arte de la memoria (siendo uno de los grandes representantes de la tradición hermética). Llegó a demostrar, aunque por métodos falaces, que el Sol es más grande que la Tierra
Bruno construyó un puente entre Copérnico y Galileo, lo suficientemente sólido como para cambiar toda la concepción científica sobre el Cosmos

Estuvo en la cárcel durante ocho años mientras se disponía el juicio bajo el tribunal de Venecia, en el que se le adjudicaban cargos por blasfemia, herejía e inmoralidad; principalmente por sus enseñanzas sobre los múltiples sistemas solares y sobre la infinitud del universo. Se le declaró herético, impenitente, pertinaz y obstinado.

Fue expulsado de la Iglesia y sus trabajos fueron quemados en la plaza pública.
siendo quemado vivo el 17 de febrero de 1600 en Campo dei Fiori, Roma.

Poema de Giordano Bruno a sus verdugos

Decid, ¿cual es mi crimen?, ¿lo sospecháis siquiera?
y me acusáis sabiendo que nunca delinquí!
quemadme, que mañana, donde encendáis la hoguera,
levantará la historia una estatua para mí.

Yo sé que me condena vuestra demencia suma,
¿Por qué?...porque las luces busqué de la verdad,
no en vuestra falsa ciencia que el pensamiento abruma
con dogmas y con mitos robados a otra edad,
sino en el libro eterno del universo mundo,
que encierra entre sus folios de inmensa duración;
los gérmenes benditos de un porvenir fecundo,
basado en la justicia, fundado en la razón.

Y bien, ¿sabéis que el hombre, si busca en su conciencia,
la causa de las causas, el último por qué
ha de trocar muy pronto, la Biblia por la ciencia,
los templos por la escuela, la razón por la fe?.

Yo se que esto os asusta, como os asusta todo
todo lo grande, y quisierais poderme desmentir.

Más aún, vuestras conciencias, hundidas en el lodo
de un servilismo que hace de lástima gemir...

Aún allá, en el fondo, bien saben que la Idea,
es intangible, eterna, divina, inmaterial...
que no es ella el Dios y la religión vuestra
sino la que forma con sus cambios, la historia universal.

Que es ella la que saca la vida del osario
la que convierte al hombre, de polvo, en creador,
la que escribió con sangre la escena del calvario,
después de haber escrito con luz, la de Tabor.

Más sois siempre los mismos, los viejos fariseos,
los que oran y se postran donde los puedan ver,
fingiendo fe sois falsos llamando a Dios, ateos
¡chacales que un cadáver buscáis para roer!...
¿cual es vuestra doctrina? Tejido de patrañas,
vuestra ortodoxia, embuste; vuestro patriarca, un rey;
leyenda vuestra historia, fantástica y extraña.

Vuestra razón la fuerza; y el oro vuestra ley.

Tenéis todos los vicios que antaño los gentiles
tenéis las bacanales, su pérfida maldad;
como ellos sois farsantes, hipócritas y viles
queréis, como quisieron, matar a la verdad;
más...¡vano vuestro empeño!...s i en esto vence alguno;
soy yo porque la historia dirá en lo porvenir;
"respeto a los que mueren como muriera Bruno"
y en cambio vuestros nombres...¿quién los podrá decir?

¡Ah!...p refiero mil veces mi muerte a vuestra suerte;
morir como yo muero...no es una muerte ¡no!
morir así es la vida; vuestro vivir, la muerte
por eso habrá quien triunfe, y no es Roma ¡ soy yo!
decid a vuestro Papa, vuestro señor y dueño,
decidle que a la muerte me entrego como un sueño,
porque es la muerte un sueño, que nos conduce a Dios...

Más no a ese Dios siniestro, con vicios y pasiones
que al hombre da la vida y al par su maldición,
sino a ese Dios-Idea, que en mil evoluciones
da a la materia forma, y vida a la creación.

No al Dios de las batallas, sí al Dios del pensamiento,
al Dios de la conciencia, al Dios que vive en mí,
al Dios que anima el fuego, la luz, la tierra, el viento,
al Dios de las bondades, no al Dios de ira sin fin.

Decidle que diez años, con fiebre, con delirio,
con hambre, no pudieron mi voluntad quebrar,
que niegue Pedro al Maestro Jesús, que a mí ante el martirio,
de la verdad que sepa, no me haréis apostatar.

¡Más basta!...¡Yo os aguardo!, dad fin a vuestra obra,
¡cobardes! ¿Qué os detiene?...¿teméis al porvenir?
¡ah!...tembláis...es porque os falta la fe que a mi me sobra...
¡miradme, yo no tiemblo! ¡y soy yo quién va a morir!.

2011-10-06T18:21:00.001+02:00

El mundo es gris para este recluso,
Pero yo, yo veo la vida en rojo.

Paul Verlaine.

“Alabado sea el fuego”

Ardes de pasiones
vives, con las manos abrasadas,
aullando a cada roce.
Transitas, el camino difícil
de los placeres que duelen,
voz sin manos, que pide
el auxilio de los Daímones.

Humano, concédeles divina o diabólica forma,
si aún queda vida, en tus venas azules,
no le tengas miedo al rojo.
De él, surgieron todos los colores.

Susana Del Llano.

La fábrica de Vinagre

2011-10-03T21:57:00.004+02:00

La fábrica de vinagre.
Tres tomos de enseñanza moral.
Los pequeños macabros,
El Dios de los insectos,
El ala oeste.

Por Edward Gorey.
Editorial: Libros del Zorro Rojo Barcelona/Madrid. 2010

Edward Gorey publica en 1963 un tríptico memorable con el irónico título colectivo: La fábrica de vinagre: Tres tomos de Enseñanza moral.

Los pequeños Macabros, es un muestrario alfabético de finales prematuros, tiernamente macabro, sin ser grotesco, que sería lo fácil cuando uno mezcla la sordidez de la muerte con la ternura e inocencia de los niños.
El Dios de los insectos, es una historia de tentación, rapto y prácticas rituales

En el tercero, El ala oeste, el eje conductor es una casa habitada por objetos, detalles que no deja al azar y algunos inquietantes personajes,
En mi opinión, este tomo, es el que más nos cuenta sin necesidad de palabra alguna. Cada ilustración encierra una historia abierta para que sea el lector quien la escriba.

En sus dibujos Gorey deja una llave que abre nuestro archivo mental de historias de terror, de fotogramas de películas Como si al pasar rápido las páginas, sus personajes fuesen a cobrar vida, mirarnos directamente y moverse por las estancias de esa lóbrega mansión. Es capaz de trasladar al papel la sensación previa al sobresalto, acompañando cada trazo de una música siniestra que nos invade.

Esta edición del año 2010, corre a cargo de Libros Del Zorro Rojo , una atrevida editorial independiente de obras ilustradas que recupera con mimo el espíritu y el estilo original de aquella obra triple
En cualquier librería donde se halle expuesta, esta pequeña joya llama poderosamente la atención desde lejos, conduciendo nuestros pasos hasta ella., haciéndonos abrir cada tomo con el cuidado de quien se sabe contemplando a hurtadillas una obra de arte

Susana Del Llano.

Edward Gorey. Vida y obra de un artista tiernamente macabro.

2011-10-03T19:56:00.006+02:00

Edward St John Gorey nace en Boston, en el año 1925.
Niño precoz, aprende a leer solo, a los tres años y medio, a los cinco lee Drácula, a los siete Frankenstein y a los ocho todas las novelas de Victor Hugo.
Declaraba su fascinación por la literatura victoriana y eduardiana y en general por todo el siglo XIX.

Al terminar la enseñanza secundaria asistió un semestre al Art Institute de Chicago.
Estudia Francés en Harvard donde comparte habitación con Frank O’hara, el cual llegaría a el poeta más celebre de la Escuela de New York.

Desde siempre, Gorey llamó la atención por sus excentricidades. Él y O’hara, dandis extravagantes del campus, decoraron la habitación con muebles blancos de jardín y usaron una lápida de un cementerio cercano como tablero de mesa.

A finales de los años cuarenta apoyados por algunos profesores de la facultad y con otros jóvenes como ellos formaron el Poets Theatrer Collage, donde unos escribían, otros actuaban y Gorey hacía los decorados

Trabaja en la editorial Doubleday como diseñador de portadas para la reedición de clásicos modernos.
Su primer obra The Unstrug Harp no encontró muchos lectores y siendo abandonado por varios editores, funda su propio sello: Fantod Press, para hacer ediciones artesanales de los libros que otros no estaban dispuestos a publicar.

Andreas Brown, gran admirador de Gorey, compra Gotham Book of Mart, legendaria librería neoyorquina para difundir su obra .

Gorey fue galardonado por su obra con diferentes premios de diseño e ilustración e incluso con un premio Tony por el vestuario de la obra de teatro Drácula, representada en Broadway.
Es autor de la secuencia animada que abre la serie de Televisión, Mystery!

Vivió en una casona de dos siglos, ahora convertida en museo, rodeado de libros, películas, gatos, objetos esféricos y títeres, que el mismo elaboraba para pequeños teatros de la zona.
Sin dejar nunca de escribir y dibujar, publica más de cien libros, dejando otros 70 sin ilustrar.
La influencia de la obra de Gorey se puede percibir en artistas contemporáneos como Tim Burton.

Nos pasamos la vida tratando de evitar la realidad de una u otra manera.
Yo siempre he tenido una fuerte sensación de irrealidad.
Siento que los demás existen de un modo que yo desconozco.

Parezco una persona real, pero en el fondo no lo soy en absoluto.
Soy un impostor.

Cuando explicamos algo, ese algo desaparece. Si algo tiene valor, lo ideal sería que fuera indescriptible

Edward Gorey.

La tempestuosa belleza del terror. Percy Bhysse Shelley

2011-09-30T22:16:00.005+02:00

La ciudad en el mar Edmund Dulac.

Las aguas tempestuosas de los placeres que duelen.

Es preciso atar corto ciertas pasiones para no encontrarnos fuera de lugar, cual Poe, sufriendo de atentas, en pleno siglo de la información, la ciencia y las nuevas tecnologías.
Conviene ser práctico, aprender a tomar y almacenar notas mentales en lo que dura un clic de ratón para no perderse la realidad que no espera por nadie.

Somos bombardeados de continuo por imágenes que apenas da tiempo a procesar, el horror de la novela gótica parece un juego de niños comparado con el horror provocado por las noticias del día .
Hacer cola en el INEM es un método de tortura psicológica que ni el mismísimo Lord Byron hubiera concebido.

Siempre podemos refugiarnos en la noche para desatar al animal de las pasiones, las de carne y lecho, las que se palpan y las otras, en las es preciso bañarse, para hacerlas palpables; las aguas tempestuosas de los placeres que duelen. Duelen cuando no tiene forma, cuando nos gritan desde algún lugar en el que hemos escondido una imagen, una canción, un recuerdo, entre el telediario y los anuncios, entre la compra y los recibos del banco, entre el currículum y la bronca del jefe, en el tiempo que perdemos aparcando o planificando como llegar a fin de mes.

Bastante mal están los tiempos como para darnos al malditismo , la autodestrucción y la agonía constante ,emulando a un Verlaine trasnochado.

Pero agonizar lo justo cada día no es malo, sumergirse un rato en las oscuras vivencias del Sentimiento y la Sensación de los románticos y los simbolistas, valerse de la ficción para exagerarse, al estilo de las tragedias griegas, como un papel sobreactuado o una caricatura de uno mismo donde no falte nunca el humor negro.

Susana Del Llano.

2011-09-30T15:39:00.011+02:00

Saturno devorando a un hijo. Goya

El lapis será fecundado por el mercurio filosofal (la serpiente), hasta que la serpiente se devore la cola y se produzca la disolución de la piedra.

J.C.Barchusen. Elementa Chemicae.
Leiden 1718.

El Libro de Piedra

Un libro con páginas de piedra
ha de escribirse con vísceras calientes
para ser capaces de pasar cada página,
con esfuerzo de Atlas
y hambre voraz de Saturno,
puesto que el sabor a entrañas desgarradas,
en frío, es repugnante,
pese a que alguna vez
nos hallan pertenecido,
nadie en su sano juicio
quiere devorarse a sí mismo.

Susana Del Llano.

2011-09-28T12:25:00.001+02:00

Ameno, ameno, lantire , lantiremo.

Robar palabras es uno de esos pequeños y exquisitos placeres solitarios.
Adueñarse de un sustantivo que marcaremos con el hierro de nuestras connotaciones y al escucharlo, nos asaltará una punzada de complicidad semántica entre la palabra y el símbolo personal que hemos creado, vistiéndola con nuestra secreta carga emotiva.

Es como robar flores en tierra de nadie. Los mismos pétalos, los mismos colores que antes que nosotros, alguien colocó sobre un jarrón en la cocina o secó entre las páginas de un libro y que después de nosotros, alguien volverá a robar.
Lo diferente, reside en la manera de recogerlas, en los ritos de recolección, en la luz y en la pupila del que mira, cada uno siente la flor según la estación que lleve por dentro.

Susana Del Llano.

2011-09-18T13:53:00.002+02:00

Balada de la vida en Rojo.

El uno siempre vive la vida en rosa,,
juventud que no acaba nunca,
segunda infancia menos taciturna,
ni deseos ni lamentos superfluos.
Ignorante de todo flujo y reflujo,
este sabio para quien nada se mueve
reina instintivo: como un falo.
Pero yo, yo veo la vida en rojo.

El otro razona y glosa
en tonos irresolutos,
sopesando, pesando cada cosa
con manos entumecidas y pesados callos.
Le haría falta mucho tiempo y más
Para aventurarse fuera de su tabuco.
El mundo es gris para este recluso.
Pero yo, yo veo la vida en rojo.

Él, este otro, en derredor se atreve
a echar miradas llenas de deseos,
pero donde su mirada se posa,
èl se exaspera donde tú te places,
mirada de filántropos mofletudos;
todo le parece negro virgen o gubia,
los hombres vinos bebidos, libros leídos.
Pero yo, yo veo la vida en rojo.

Paul Verlaine.

2011-09-16T12:56:00.004+02:00

Mañana a las 20 horas en el chiringuito del Pinón Folixa en Oviedo. El Ejército de la Letra Impresa tras cargar tintas durante el verano, disparará versos . Venid sin armadura

2011-09-09T21:27:00.007+02:00

La flecha de Zenón. René Magritte.

Reformando viejos poemas.

Aquiles y la tortuga.

Nunca te pedí ventaja.
Eras el héroe salvador,
de una victima imaginaria,
el corredor de fondo, el Aquiles
castigando su talón
que no sabe de líneas rectas.

En la paradoja de Zenón
no es quién pierde, la tortuga.
ni la distancia es la meta.

Susana Del Llano.

2011-09-09T18:33:00.013+02:00

Teoría de Autómatas:

Un autómata es un modelo matemático para una máquina de estado finita.Cada entrada es leída por el autómata símbolo por símbolo.
El conjunto de todas las palabras aceptadas por el autómata constituyen el lenguaje aceptado por el mismo.
Símbolo: es un dato arbitrario que tiene algún significado o efecto en la máquina.
A estos símbolos se les llama "letras" o "átomos".

Tu piel junto a mi piel, eso es el lenguaje.
todo cuanto pretenda enmudecerlo
maldito sea.
Mudo que rompe a hablar. Félix Grande.

Ulises y la Teoría de autómatas.

El autómata de carne rechaza la última entrada,
tu alfabeto de contenciones se desborda en paradojas,
cediendo sitio a la intuición de los átomos.

Ulises llamando a Penélope y a Circe,
¿única lectura del mito o
límite que tiende al infinito?...

Susana Del LLano.

2011-09-04T18:19:00.002+02:00

ODISEO:Gracias a la muerte,la vida es goce, aventura, intensidad, ilusión. Para los inmortales nunca lo es. Para ellos la vida es un largo bostezo.Rutina y tedio. En esa eternidad de la que nunca saldrán, todo,todo les ha pasado y les volverá a pasar. ¿No te parece aburrido eso? ¿que clase de anhelos de pasiones, de excitación, de inquietud, tendríamos ,si el riesgo de entrar en el reino de las sombras, de volverse una sombra, no nos acechara a cada paso?

Odiseo y Penélope. Mario Vargas llosa.

2011-08-19T21:29:00.002+02:00

La Partida de las brujas. Richard Doyle.

El Origen Celta de las brujas

Ya nadie niega que las brujas hayan sido a lo largo de la historia, víctimas de la ignorancia y la superstición. Vinculadas al imaginario pagano, han sido, en ocasiones, interpretadas como encarnación del mal, tejedoras de tramas ocultas o siervas del demonio y como tales perseguidas. Sin embargo, la antropología ha arrojado luz sobre el hecho de que la brujería no es otra cosa que una de las numerosas formas de persistencia de cultos precristianos y particularmente de creencias celtas. Si observamos a las brujas, veremos que poseen todos los elementos de la sabiduría típica, de por ejemplo los druidas. Se les acusa de desencadenar tempestades y de invocar la furia de los elementos naturales, de comunicarse con divinidades ocultas y de fabricar filtros poderosos (capaces de curar o de matar) utilizando hierbas mágicas.

De naturaleza misteriosa las llamadas Vírgenes Negras, cuyo culto se difundió en la Europa cristiana ocupada por los celtas, pueden ser vinculadas con el aspecto femenino (lunático) del Oiw y sus imágenes se situaban en cuevas subterráneas, cerca de manantiales o de pequeñas superficies de agua.

Con la llegada del cristianismo las Vírgenes Negras asumieron las connotaciones de la Virgen María y se las situó en las criptas.

Los Celtas, una civilización europea. Elena Percivaldi.

¿Brujas o vírgenes?. La dualidad del mito.

Muchos de los mitos y símbolos a los que se dota de connotaciones negativas sirven después como fuentes para superponer otras figuras que representarán todo lo contrario.
Cada cultura y religión manipula estas figuras a su antojo en un esfuerzo por borrar parte del imaginario anterior para diferenciar sus creencias. En realidad, las creencias y supersticiones del hombre no son más que un, un ouroboros hambriento que se muerde la cola. Este símbolo, por ejemplo, en algunas representaciones posee la mitad del cuerpo clara y la otra oscura, aludiendo a la contraposición sucesiva de principios.
Los claroscuros, las dobles lecturas de mitos y símbolos ponen de manifiesto su procedencia a un árbol genealógico cuyas ramas se enredan de tal manera que resulta harto difícil desentrañarlas.

Se parte de lo salvaje, lo desconocido y por lo tanto todo lo que despierta en el hombre el miedo, desatando mecanismos de defensa que revisten como en el caso de las brujas , para siempre de una impronta maléfica al mito.

Aunque con el paso de los años el cristianismo divinizó la misma figura que perseguía, se encargó también de legarnos el lado oscuro de un mito que prevalece en el inconsciente colectivo por la fuerza y el misterio conferidos desde el miedo.
La realidad, es que aquellas mujeres iniciadas en conocimientos reservados hasta entonces al hombre, suponían una amenaza que el cristianismo quiso atajar denostándolas, transformando la independencia y el conocimiento femeninos en símbolo del mal y relegando el papel de la mujer ,a madre y esposa obediente de un Dios masculino.

Así pues las lecturas de un mito son múltiples , siendo a mi modo de ver los mitos que se han teñido de oscuro los más complejos y fascinantes, aunque sólo sea por el placer de rascar para ver que hay en realidad, bajo todas esas capas de pintura.

Susana Del Llano.

2011-08-18T00:35:00.004+02:00

Escultura de Pirro Liborio, en el Parque de los Monstruos.
Donde una inscripción en la entrada reza:
“Tú que entras aquí, concentra tu mente
y dime luego, si tantas maravillas han sido hechas
con engaño o con arte”.

En orden de hermosura

Los monstruos del crepúsculo nocturno
se salen de un crepúsculo más alto,
pululan por el cielo nuestro, y bajan
con todos los reflejos del sol morado y grana
en sus ojos de abismo.

Entre ellos estamos,
Dios, y tu mano con la mía
acarician sus lomos
que redondea el tiempo del espacio.

Esa es también nuestra familia,
en nuestra casa tienen su guarida,
y cuando salen por la tarde,
ya encerrados los de las horas claras
esparcen la grandeza
que el misterio acumula en sus entrañas.

Son los entendedores del misterio;
misterio son quizá para los otros
más no para nosotros que sabemos
que están en un dominio
que podemos abrir y entrar los dos en él
y amar en él a lo que en él se acoge.

que podemos amar monstruos amados
estos seres de nuestra semejanza,
entre los cuales va nuestra conciencia,
Dios, como el más pastor,
igualándolos
a nosotros en orden de hermosura.

Juan Ramón Jiménez.

El Libro de Piedra.

2011-08-17T00:33:00.006+02:00

Libro de plomo de Anselm Kiefer.

La piedra, símbolo de lo perdurable, lo imperecedero, en muchas culturas símbolo de poder divino, representa hoy día el símbolo del ser. Su dureza y duración impresionaron a los hombres desde siempre, quienes vieron en la piedra lo contrario de lo biológico, sometido a las leyes del cambio; la decrepitud y la muerte.

Diccionario de Símbolos. Juan Eduardo Cirlot.

El Libro de Piedra.

Hay quién es de masticación rápida y se atraganta de emociones.
Codificarlas en símbolos es una buena forma de facilitar la digestión y transcribirlas en lo que he dado a llamar El Libro de Piedra, una memoria que permite hacer sitio en uno mismo para seguir alimentándose.

Supone un titánico esfuerzo manchar y pasar cada página sin que el peso de los recuerdos quiebre nuestras muñecas mortales.

Es también, un extraño modo de saldar cuentas con el inconsciente de cada uno.
No conozco otra forma de liberarme de las obsesiones, de las pasiones, las ilusiones y las ideas que se asocian entrelazándose en misteriosas danzas y me rondan robándome el sueño, que intentando atraparlas hasta hacerlas de algún modo, tangibles.

A veces las palabras precisas tienen la mala costumbre de aparecer en momentos o lugares inapropiados y hay que ir dejando miguitas de pan para encontrar luego el camino y rescatarlas a solas, siempre que los pájaros no las hayan devorado y nos encontremos perdidos en medio de nuestras espesuras, cargando en la mochila todo el peso de las cosas pendientes.

Por fortuna, sólo pesan las páginas a medio escribir, las completas, se tornan papel mojado de recuerdos para ser capaces de releerlas y hallar un poco de paz con la bendita catarsis.
No se puede rescribir ni borrar lo que está escrito en piedra, pero nos dan motivos y respuestas a posteriori, pistas sobre nosotros mismos que tal vez ignorábamos y un marco inmejorable para imágenes, historias y sueños .Sabiendo que en ellas guardamos con mejor o peor estilo y forma los pedazos que queremos que nos sobrevivan, aunque sea dormidos en el fondo de un cajón que nadie abrirá nunca.
Susana Del Llano.

Libros fascinantes:
https://espiralcromatica.wordpress.com/tag/anselm-kiefer/
.

2011-08-16T12:46:00.003+02:00

Introducción

Todos los pasos tienen la forma del pasado,
la forma de las formas donde todo se muere
cayendo en su recinto de plata desbordada,
elegida en el borde de las sombras azules.

Debajo de los días de mis contestaciones
a todas las murallas que la noche reparte
en torno a mi tristeza de roto alucinado
donde el sol no golpea con sus labios en flor.

Debajo de esas causas de elemento remoto:
de esos pasos perdidos que mis manos soportan,
escribo dulcemente con el rostro vertido
hacia la extensa tierra que se eleva ante mí.

Es una tierra lenta de rosas muy oscuras,
una tierra de nombres y puñados de vidrio,
una tierra de grana con estaño incendiario,
una tierra de paja con trenzas de aceite.

Todos sus movimientos me consultan ardiendo,
todas sus invasiones se me acercan de pronto;
cuando de mi agonía resurjo hacia las calles
y paso por mis sangres escucho sus lamentos.

Voy a estar concordando las cuerdas de esa luz
que el aire petrifica rondándome los ojos.
Voy a poner sus arpas encima de mi mesa
donde escribo despacio su forma desgraciada.

Son rediles de polvo mezclado con topacios,
pescados hacinados sobre la cal deshecha
son hombros de jacintos y caderas de sábana
donde todo amontona su rumor de maderos.

Todos los pasos tienen la forma del pasado;
de un pasado sin boca para besar la orilla
de otra existencia hermosa que nunca se ha tenido
a pesar de las fiestas del corazón en llamas.

Entonces a lo largo de mi paciencia nacen
las tibias caravanas de las blancas cisternas,
los amores redondos de los pozos ocultos,
las banderas inscritas en le mármol salvaje.

Miro con mis recuerdos la zona de ese campo
en el que un gran sollozo persiste de rodillas.
Desde la tarde o noche donde un árbol violeta
esparce su mirada, también contemplo el tiempo.

Miro su vestidura de brillo y crisantemos,
su peligrosa fuerza de ventana cortada,
su pensamiento vivo creciendo con las zarzas
entre las alabanzas de los cánticos solos.

Debajo de esas causas de elemento perdido
hay una tierra suave que palpita ante mí.
Es una tierra echada sobre su propio vientre
lleno de estrellas negras y de voces lejanas.

Cuando todo lo mío se muere y despedaza
partido por el ansia de lo que me traiciona,
del crimen cometido por mí contra mis cielos
yo miro ese terreno de temblor y ternura.

Escribo para oírme vivir sobre sus tersas
orillas renacidas en un sarcófago rojo.
De sus sonidos de oro tomo mis instrumentos
hechos de siemprevivas y cabellos heridos.

Todos los pasos tienen la forma del pasado
donde todo se ahonda cayendo hacia el amor,
que es la perfecta nada de todo lo que canta
con la mirada aguda que el diamante describe.

Ya sé que me repito como un muerto que avanza
desde sus pobres ropas deshechas y en la sombra,
hacia la caja enorme donde el mundo le estrecha
para guardar la esencia de su ser miserable.

No me importa la gloria que grita en las paredes
con garfios de tormento la aurora de los días.
No obstante, reconozco la causa de mi origen
atado a la salmodia de los nombres que crujen.

Debo cantar las ansias de la roca extasiada,
las ansias de los peces que lloran su océano,
las ansias de los signos escritos con zafiros
en las llagas inmensas de las naciones secas.

No me importa la gloria, pero adoro mi voz;
mi voz hecha de torres y relámpagos negros
mi voz de combatiente por una guerra antigua,
mi voz de sacerdote con ojos de jaguar.

Es donde mi tristeza se transforma en países,
en lo que todo estalla en floras de riquezas,
en las que me sumerjo con las venas abiertas
para llenar mi espalda de tatuajes eternos

Juan Eduardo Cirlot.

La cabellera de Berenice.

2011-08-15T14:05:00.004+02:00

Fuentes:Wikipedia.

La cabellera de Berenice.

El astrónomo Conon de Samos denominó «Cabellera de Berenice» (Coma Berenices) a una constelación de siete estrellas diez veces superior al tamaño de la Luna, situada al oeste de Leo , que descubrió, diciendo que los dioses habían puesto los cabellos de la reina en el cielo.

La leyenda:

Berenice era la esposa del rey de Egipto Ptolomeo III Evergetes (el Bienhechor), de la dinastía Ptolemaica. Cuando Ptolomeo subió al trono, su primera misión consistió en ir a Siria para luchar contra el rey Seleuco II y vengar el asesinato de su hermana y de su sobrino (que era el heredero al trono de esta región de Asia). Combatió largamente y obtuvo muchas victorias, pero en su ausencia, su esposa Berenice languidecía y estaba llena de temores por la vida de su esposo. En su desconsuelo, un día fue al templo de Afrodita y allí juró ante la diosa que sacrificaría para ella su hermosa cabellera (que era la admiración de todos cuantos la conocían), en el caso en que Evergetes regresara vivo y vencedor. Así fue, y ese mismo día, el día de su regreso, Berenice cumplió su promesa.
Pero por la noche alguien llegó hasta el templo y robó la cabellera. Se rumoreó que lo hizo un sacerdote del templo de Serapis, dios egipcio, indignado por el hecho de que la reina hiciera un sacrificio a una deidad griega. La desesperación de Berenice y el furor de Ptolomeo ante el hecho del hurto fueron grandes. Pero ante ellos llegó el astrónomo Conón de Samos para calmarlos. Su ciencia era muy venerada; había escrito siete libros sobre astronomía y todo el mundo conocía su gran amistad con el famoso Arquímedes de Siracusa. Conón mostró a los reyes una agrupación de estrellas, y les contó que esa agrupación acababa de aparecer en el firmamento y que sin duda se trataba de la cabellera de Berenice, que había sido transportada allí por la diosa Afrodita, a quien se le había ofrecido. Después, el sabio Conón dibujó una larga melena de estrellas en el globo celeste del Museo de Alejandría.
El poeta y gramático griego, Calímaco de Cirene, que había sido bibliotecario durante muchos años, inmortalizó a la reina Berenice y su magnífica cabellera en una elegía. He aquí uno de sus fragmentos:
Estaba yo recién cortada y mis hermanas me lloraban cuando, de pronto, con un rápido batir de alas, el dulce soplo del céfiro me lleva a través de las nubes del éter y me deposita en el venerable seno de la divina noche Cypris. Y a fin de que yo, la hermosa melena de Berenice, apareciese fija en el cielo brillando para los humanos en medio de innumerables astros, Cypris me colocó, como nueva estrella, en el antiguo coro de los astros.

2011-08-15T13:44:00.005+02:00

Berenice. Ilustración de Javier Olivares.

http://guiadelcomic.es/javier-olivares/

BERENICE

Entre la numerosa serie de enfermedades provocadas por la primera y fatal, que ocasionó una revolución tan horrible en el ser moral y físico de mi prima, debe mencionarse como la más afligente y obstinada una especie de epilepsia que terminaba no rara vez en catalepsia, estado muy semejante a la disolución efectiva y de la cual su manera de recobrarse era, en muchos casos, brusca y repentina. Entretanto, mi propia enfermedad -pues me han dicho que no debo darle otro nombre-, mi propia enfermedad, digo, crecía rápidamente, asumiendo, por último, un carácter monomaniaco de una especie nueva y extraordinaria, que ganaba cada vez más vigor y, al fin, obtuvo sobre mí un incomprensible ascendiente. Esta monomanía, si así debo llamarla, consistía en una irritabilidad morbosa de esas propiedades de la mente que la ciencia psicológica designa con la palabra atención. Es más que probable que no se me entienda; pero temo, en verdad, que no haya manera posible de proporcionar a la inteligencia del lector corriente una idea adecuada de esa nerviosa intensidad del interés con que en mi caso las facultades de meditación (por no emplear términos técnicos) actuaban y se sumían en la contemplación de los objetos del universo, aun de los más comunes.
Reflexionar largas horas, infatigable, con la atención clavada en alguna nota trivial, al margen de un libro o en su tipografía; pasar la mayor parte de un día de verano absorto en una sombra extraña que caía oblicuamente sobre el tapiz o sobre la puerta; perderme durante toda una noche en la observación de la tranquila llama de una lámpara o los rescoldos del fuego; soñar días enteros con el perfume de una flor; repetir monótonamente alguna palabra común hasta que el sonido, por obra de la frecuente repetición, dejaba de suscitar idea alguna en la mente; perder todo sentido de movimiento o de existencia física gracias a una absoluta y obstinada quietud, largo tiempo prolongada; tales eran algunas de las extravagancias más comunes y menos perniciosas provocadas por un estado de las facultades mentales, no único, por cierto, pero sí capaz de desafiar todo análisis o explicación.
Mas no se me entienda mal. La excesiva, intensa y mórbida atención así excitada por objetos triviales en sí mismos no debe confundirse con la tendencia a la meditación, común a todos los hombres, y que se da especialmente en las personas de imaginación ardiente. Tampoco era, como pudo suponerse al principio, un estado agudo o una exageración de esa tendencia, sino primaria y esencialmente distinta, diferente. En un caso, el soñador o el fanático, interesado en un objeto habitualmente no trivial, lo pierde de vista poco a poco en una multitud de deducciones y sugerencias que de él proceden, hasta que, al final de un ensueño colmado a menudo de voluptuosidad, el incitamentum o primera causa de sus meditaciones desaparece en un completo olvido. En mi caso, el objeto primario era invariablemente trivial, aunque asumiera, a través del intermedio de mi visión perturbada, una importancia refleja, irreal. Pocas deducciones, si es que aparecía alguna, surgían, y esas pocas retornaban tercamente al objeto original como a su centro. Las meditaciones nunca eran placenteras, y al cabo del ensueño, la primera causa, lejos de estar fuera de vista, había alcanzado ese interés sobrenaturalmente exagerado que constituía el rasgo dominante del mal. En una palabra: las facultades mentales más ejercidas en mi caso eran, como ya lo he dicho, las de la atención, mientras en el soñador son las de la especulación.

Edgar Allan Poe

2011-08-15T12:22:00.005+02:00

Quien haya sido astuto en la adecuación de la correspondencia no sufrirá accidentes, hará que todo suceda según su conveniencia, creará un mundo de cristal en el que disfrutará del objeto. Pero no olvidará nunca que la esfera de cristal es un vacío en el que no entra el aire y se guardará de romperla en la ingenua tentativa de ventilarla.Abandonos, transportes, hijos, devociones, confianzas: son símbolos individuales de los que el aire- la mística penetración del otro- está siempre excluido.Hay, en fín, entre estos símbolos y la realidad la misma relación que entre las palabras y las cosas. Es preciso tener la sagacidad suficiente para darles un significado sin confundirlos con la sustancia verdadera. Que es la soledad de cada uno, fría e inmóvil.

El oficio de vivir.
Cesare Pavese.

2011-08-12T14:58:00.004+02:00

El animal influye sobre mí con extremo,
la fiera late en todas mis fuerzas, mis pasiones.
A veces he de hacer un esfuerzo supremo
para callar en mí la voz de los leones.

El Hambre. Miguel Hernández.

Esbozo de una serpiente

2011-08-11T12:27:00.003+02:00

El Pecado. Franz Von Stuck.

Esbozo de una serpiente

A Henry Ghéon

Sobre aquel árbol la brisa acuna
a la víbora que yo vestí;
una sonrisa le horada el diente
y nos aclara sus apetitos
en el Jardín donde arriesga y ronda,
y en el triángulo mío de esmeralda
saca su lengua de doble filo...
bestia soy, pero bestia aguda
de quien el veneno, aunque vil,
domina al de la cauta cicuta.

Paul Valery.

La Invasión de los Ultracuerpos.

2011-08-09T20:50:00.004+02:00

Una de las películas que más me impactaron en la infancia fue “La Invasión de los Ultracuerpos”, gran remake de los años 70 de “La invasión de los ladrones de cuerpos” que provocó en mí, noches de incontables pesadillas y un profundo miedo a dormirme y despertar siendo un cuerpo invadido sin emoción alguna ni recuerdos. Pasé una temporada mirando de soslayo a mis padres, hermanos profesores y entorno cercano por si alguno de ellos mostraba rasgos sospechosos de deshumanización.

A día de hoy, pese a ser adulta, o intentarlo, confieso que a veces me viene a la mente esa aterradora escena final de la película y me siento entonces como uno de los últimos humanos tratando de pasar desapercibido entre esos autómatas de movimiento y gesto programado que invaden nuestras ciudades. Pongamos que al caminar por la calle un recuerdo agradable pinta en mi cara una sonrisa repentina, observo entonces el desconcierto en los rostros de mucha gente con la que me cruzo, escrutándome a punto de emitir ese chillido que delata al ser diferente o raro que sonríe sin motivo alguno .
Opto muchas veces por mirar al suelo o endurecer mis gestos para pasar desapercibida. Se trata de sobrevivir en sociedad y parecer ¿normal? al fin y al cabo.

Susana Del Llano.

2011-08-09T20:43:00.006+02:00

Malos Ratos

Ándate con cuidado
que no se entere nadie
que te lo pasas bien,
que tu vida funciona
y eres feliz a ratos.
Hay gente que es capaz
de cualquier cosa cuando ve una sonrisa.

Karmelo Iribarren.

2011-08-03T13:13:00.005+02:00

"Le Sphiynx", Odilón Redón.

Esfinge

Proviene de griego "Sphingo", traducido como "la estranguladora".Esta traducción se acerca más a la descripción de "Ginoesfinge";demonio alado con torso femenino, patas de león y cola de serpiente.
Fueron creadas según las leyendas,como guardianas de lugares sagrados, siendo peligrosas sólo cuando lo que custodian se veía amenazado.
Se tumbaban en las rocas lanzando acertijos a todo aquél que se acercase al lugar sagrado. Si el transeunte no acertaba la solución, era estrangulado por la esfinge con su cola de sierpe.
Las Ginoesfinges poseían el don de proferir conjuros, que usaban para satisfacer su enorme curiosidad. Uno de ellos era la clariaudencia, que les permitía escuchar los comentarios de otros seres aunque no estuvieran cerca.

2011-05-26T22:40:00.000+02:00

2011-04-22T12:11:00.004+02:00

Mathias Malzieu es autor de 38 miniwesterns (Pimientos, 2003) y Mainenant quïl fait tout le temps nuit sur toi (Flammarion, 2005), con las que obtuvo éxito y reconocimiento crítico.Es el cantante de uno de los grupos de pop más importantes de Francia, Dionisos.
La Mecánica del Corazón, una historia sobre Jack, un niño que nace en Edimburgo con el corazón dañado, por ello necesitará reemplazarlo por un reloj de madera, un corazón artificial que le impone unas reglas para sobrevivir.
Un cuento con tintes poéticos para niños grandes al estilo de Tim Burton, del que el cineasta Luc Benson ha comprado los derechos cinematográficos para adaptarla al formato de animación con la ayuda del ilustrador Joan Sfar.
La Mecánica del Corazón es también el sexto álbum de Dionisos.

www.lamecanicadelcorazon.com

Si tienes miedo de hacerte daño, aumentas las probabilidades de que eso mismo suceda. Fíjate en lo funambulistas, ¿crees que piensan en que tal vez caerán cuando caminan cuidadosamente por la cuerda?. No, ellos aceptan ese riesgo y disfrutan del placer que les proporciona desafiar el peligro. Si te pasa la vida procurando no romperte nada, te aburrirás terriblemente.

2011-04-20T19:53:00.004+02:00

Esta noche una alternativa al fútbol; versos de la mano del Ejército de la Letraa Impresa.

2011-04-13T16:17:00.004+02:00

Mañana en el Tierra-Astur de Colloto:

2011-04-10T13:03:00.001+02:00

07 Especial Radio Artenativa - Plataforma de mujeres creadoras by user4399360

2011-04-10T12:45:00.001+02:00

[soundcloud url="http://soundcloud.com/user4399360/07-especial-radio-artenativa"]

2011-04-10T12:22:00.005+02:00

PLATAFORMA DE MUJERES CREADORAS.

www.sinjania.es

Varias artistas de distintos ámbitos —literatura, fotografía, audiovisual, artes plásticas, música o artes escénicas— se han unido para crear la Plataforma de Mujeres Creadoras. Esta Plataforma tiene carácter internacional y pretende ser tanto un punto de encuentro como un lugar de exposición de los trabajos artísticos de sus integrantes.

El objetivo es dar visibilidad al trabajo de las mujeres creadoras, a las que muchas veces se les ponen trabas o se las relega a un segundo plano en los canales tradicionales. Con esta Plataforma se pretende no sólo dar a conocer sus obras, sino sobre todo que estas sirvan como un muestrario del trabajo que realizan todas las mujeres artistas que ahora mismo están creando arte de una manera activa, pero muchas veces desapercibida para el público.

En la Plataforma, que cuenta con el madrinazgo de la cantante Cristina del Valle, se ofrece asesoramiento legal, orientación sobre blogs y redes sociales, asesoramiento literario y atención psicológica. Está dirigida a todas aquellas que tienen una trayectoria artística y profesional, pero también a las interesadas en elaborar nuevas formas de comunicación o vinculadas de algún modo con la creación aunque no sea de forma tan activa.

http://www.sinjania.es/05/04/2011/plataforma-de-mujeres-creadoras/

[soundcloud url="http://soundcloud.com/user4399360/07-especial-radio-artenativa"]

2011-04-07T17:23:00.003+02:00

Guido Mocafico

Fotógrafo y amante del arte. En su colección Serpens utiliza el colorido y las formas de un reptil que provoca rechazo y admiración a partes iguales. Símbolo de tentación y pecado para algunas culturas, de la eternidad y el renacimiento para otras.He escogido una de sus obras para mudar la vieja piel de este blog que renace con nuevos colores.

Para saber más sobre el artista y ver algunas de sus colecciones:

http://useloos.com/gallery/?itemid=9864r

2010-11-08T20:02:00.003+01:00

El fanzine Letra y Puñal vuelve a la carga, esta vez en Avilés, donde El Ejército de la Letra Impresa blandirá sus armas de papel nuevamente, acompañados por las propuestas visuales de Moisés Menéndez, Dharman Gil, Sheyla Montes, David Mieres y César Nevado.

Para finalizar la fiesta contamos con el poeta y Dj Dubbing versos disparando poemas y la mejor música.

Sábado 20 de Noviembre ,a partir de las 20 horas. Jazzville (Plaza Del Carbayedo).

2010-11-03T19:51:00.003+01:00

ESTE FÍN DE SEMANA EN GIJÓN.

2010-10-28T19:27:00.005+02:00

Esta es la historia de un grupo de semi-desconocidos , gente dispar con un común interés hacia la literatura y todas las manifestaciones artísticas, que empezaron a reunirse para sacar de bares esos libros , comics y fanzines que se rebelaban a un confinamiento en estanterías y mesitas de noche donde no podían llegar a más gente.

Con unas cañas se pierde un poco el miedo a escuchar nuestra propia voz hablando de los sentimientos y las historias de otros, que al final, siempre tienen algo de la nuestra y la de todos.Así nacieron las tertulias. Nos fuimos envalentonando hasta sacar del cajón textos escondidos de cada uno, componiendo cadáveres exquisitos y comprobando como la poesía y el arte son animales nocturnos que puedes encontarte en cualquier bar.

Pues bien, este grupo de semi-desconocidos resultó que tenían mucho en común y cada vez que se reunían había tormenta de ideas. Con tanta lluvia sería un desperdicio dejar correr el agua y puesto que nadie regala cántaros, decidieron modelar uno grande, en el que se pudiera recoger el agua de esta ciudad tan húmeda y silenciosa.

Hoy en día les une una amistad forjada a base de modelar cántaros con el barro más básico, manchándose las manos, ayudándose cuando uno se queda sin agua.
Es fácil verlos un Jueves de bares, con la cazadora de cuero una cerveza y un libro en la mano.
De cada cántaro hacen una fiesta. Si te apetece este Viernes, habá tormenta en la Antigua Estación.
Llévate un paraguas o deja que te moje la lluvia.
Nos vemos mañana a las 9.

2010-07-04T18:25:00.000+02:00

Blog en obras.
Disculpen las molestias

2010-07-01T18:29:00.003+02:00

Pinchad sobre la foto para ampliar la invitación.
Un lugar de ensueño para una tarde de verano y poesía.
Entrada libre, estaís todos invitados.
Espero veros allí.

2010-07-01T18:26:00.001+02:00

2010-04-16T20:32:00.004+02:00

fotografía: ketty pérez.

2010-04-15T21:32:00.006+02:00

ÍNTIMA

Yo te diré los sueños de mi vida
en lo más hondo de la noche azul
Mi alma desnuda temblará en tus manos,
sobre tus hombros pesará mi cruz.

Las cumbres de la vida son tan solas,
tan solas y tan frías! yo encerré
mis ansias en mí misma, y toda entera
como una torre de marfil me alcé.

Hoy abriré a tu alma el gran misterio;
Ella es capaz de penetrar en mí.
En el silencio hay vértigos de abismo;
yo vacilaba, me sostengo en tí.

Muero de ensueños, beberé en tus fuentes
puras y frescas: la verdad yo sé
que está en el fondo magno de tu pecho
el manantial que vencerá mi sed
Y sé que en nuestras vidas se produjo
el milagro inefable del reflejo...
en el silencio de la noche mi alma
llega a la tuya como a un gran espejo.

Imagina el amor que habré soñado
en la tumba glacial de mi silencio!,
más grande que la vida, más que el sueño,
bajo el azur sin fín se sintió preso.

Imagina mi amor, amor que quiere
vida imposible, vida sobrehumana,
tú que sabes si pesan, si consumen
alma y sueños de Olimpo en carne humana.

Y frente al alma que sentía
poco el azur para bañar sus alas,
como un gran horizonte aurisolado
o una playa de luz, se abrió tu alma...
imagina!, estrechar vivo, radiante
el imposible!, la ilusión vivida!
bendije a Dios, al sol, la flor, el aire,
la vida toda porque tú eras vida!

si con angustia yo compré esta dicha,
bendito el llanto que manchó mis ojos!
¡todas las llagas del pasado rien
al sol naciente por sus labios rojos!

¡Ah! tu sabrás mi amor, mas vamos lejos
a través de la noche florecida;
acá lo humano asusta, acá se oye,
se ve se siente sin cesar la vida.

Vamos más lejos en la noche, vamos
donde ni un eco repercuta en mí,
como una flor nocturna allá en la sombra
yo abriré dulcemente para tí.

DELMIRA AGUSTINI.

2009-11-04T21:06:00.000+01:00

2009-11-04T21:02:00.001+01:00

Se sienta a la mesa y escribe...

http://www.youtube.com/watch?v=0f7UPTz4KeU&feature=related

2009-10-26T18:36:00.005+01:00

ESPEJOS DE TINTA

Me había acostumbrado a vivir sin las palabras necesarias para alimentar este alma famélica. A presuponer que se escondían tras los gestos de cariño, ocultas, por si delataban alguna debilidad.Me resigné a buscarlas en poemas que leía a solas, pronunciándolas en voz alta para hacerlas mías y darme los nombres que tú nunca me diste.Buscaba también frases de aliento, por muy gastadas que estas sonaran, ya que tu voz poco las gastó conmigo.Querías hacerme tan fuerte como tú y la debilidad no podía siquiera mencionarse.
Solías decir que un hombre de hechos no necesita palabras para respaldarlos.
Una mujer de silencios necesita de palabras para llenarlos.
Tan importante es como los hechos, la palabra precisa en el preciso momento.
Si doy nombre a cada lágrima, si escribo para reflejarme en un espejo de tinta porque es la única forma de verme ¿cúanto más podía resistir sin alimento?.
Te quise tanto, tanto, que inventé un nuevo sistema para alimentarme de mis propias palabras, las que se quedaban atascadas en la garganta o en el corazón.
Poco a poco empezé a quedarme sin ellas y al no escribirlas, se rompió el espejo y me olvidé de cómo era.

Al despedirnos, me preguntaste que habías hecho para que dejara de querete.
Aquella tarde, se me quedaron palabras atascadas en la garganta, espejos que ahora intento reconstruir para verme con la perspectiva que nos da el tiempo.
Sé bien que la solidez de tus hechos será un referente en mi vida.
Ya he conocido en este tiempo a varios charlatanes de plaza que no te llegaban ni a la suela del zapato.Los años, por fortuna, no me permiten la ingenuidad de creer todo lo que me dicen, pero ¡que quieres!, sigo buscando el pack completo, ése que en una noche de rencor, me dijiste , pasaré toda la vida buscando, porque no existe.
Hoy creo, casi dispuesta a afirmar que lo que busco en realidad no es otra cosa que a mí reflejo en otro cuerpo, en otras promesas, en otros hechos capaces de mostrarme la imágen que perdí de mí misma, ésa que soy cuando no tengo que demostrar ni demostrarme nada.

S. Del Llano.

2009-10-21T10:23:00.003+02:00

Sin piedad empuñado y sacudido,
tu cuerpo gime, implora y desvaría
en el alto voltaje de agonía
por mis dedos y labios inducido.
¿A qué abismo de ti dulce y temido
tu carne se abalanza y se desvía?
¿Qué la desgarra, y colma, y desafía
y agita como un dios enloquecido?
Nada sino la carne sueña y piensa;
sólo hundido en su fiebre y en su peso
vive el sentido y la aventura inmensa
que llamamos espíritu, y por eso
no puede el ansia en la que te has urdido
rendirse a la Verdad sin un rugido.

Tomás Segovia.
Conmemorables. Sonetos Votivos

2009-10-20T13:17:00.001+02:00

http://www.youtube.com/watch?v=Qn_Yh86lmJw

2009-10-18T19:36:00.001+02:00

http://www.youtube.com/watch?v=UMVT1uycTQ4

2009-10-15T01:05:00.001+02:00

http://www.youtube.com/watch?v=7V9pfaCqChY

2009-10-06T19:43:00.001+02:00

SHIDE DE LEANAN

En gaélico escoces: Shit Liannan. En el Folclore céltico irlandés, es un hada, con el cuerpo de una hermosa mujer. Es la musa de los poetas que ofrece inspiración al artista a cambio de fama y gloria. Este intercambio conduce a menudo a la locura y muerte prematura del artista.

Solamente se puede escapar de su embrujo encontrando a otro hombre que ocupe el lugar del embrujado. Si alguien consigue rechazarla, ella se convertirá en su esclava para siempre.

En la isla de Man se la representa como un vampiro que chupa la sangre de los hombres.

2009-07-27T17:38:00.000+02:00

2009-07-22T17:54:00.001+02:00

EL FINO HILO DE LA VIDA

Las Parcas son diosas tan antiguas que no se puede afirmar su orígen a ciencia cierta.Es muy probable que sean hijas de Nicte(la noche), la cual poseía la capacidad de concebir por sí misma.Estas diosas griegas son la personificación del destino.Se las representa como tres hilanderas:

CLOTO: lleva el ovillo de lana con el que hilan el destino de los hombres.Usa un hilo blanco o dorado para los momentos de felicidad y uno negro para los momentos de dolor.

LÁQUESIS:Enrolla el hilo en un carrete dirigiendo el curso de la vida.

ÁTROPOS:es la más vieja de las tres y la encargada de cortar el hilo del que pende nuestra mortal existencia.

En la mitología romana se corresponden con las tres Moiras:

Nona, Décima y Morta.

Las Parcas existen antes de la creación del Olimpo, por lo que ni el mismo Zeus puede impedir sus dictados, tan sólo retrasarlos.Es entonces cuando el hilo se adelgaza haciéndonos conscientes de la fragilidad de la vida y la cercanía de la muerte.
Podemos verlo entonces, como la espada de Damocles que pende sobre nuestra cabeza, abandonándonos al miedo, dejando de luchar, pensando que la batalla está perdida de antemano, o podemos en cambio, ser valientes , tratar de verlo como una tregua que nos da la muerte para despedirnos, intentando que el hilo de nuestros últimos días sea tejido, con vetas doradas , entre tanto color negro.

En memoria de un valiente que se fue luchando.

2009-06-27T11:27:00.000+02:00

BLIND

As a child, i knew
that the stars could only get brighter
as we would get closer
get closer.
As a child i knew
that the stars could only get brighter
that we would get closer
get closer
leaving this darkness behind.
Now that i'm older
the stars should lie upon my face
when i find myself alone
find myself alone.
Now that i'm older
the stars should lie upon my face
when i find myself alone
I feel like i'm blind
feel it
feel it
feel it
feel it
like i'm blind i'm blind.
I wish the light could shine nows
for it is closer
it is near
but it will not present, my present
it makes my past and future
painfully clear
to hear you now
to see you now
i can look outside myself
and i must examine my breath
and look inside
to see you now
to hear you now
i can look outside myself
and i must examine my breath
and i look inside
because i feel blind
because i feel blind
Ifeel it
I feel it
I feel it
like I
like I'm blind.
The movie will,and I feel it
I feel it,
feel it.

Hércules and love affair.

2009-06-27T11:06:00.000+02:00

2009-06-27T10:36:00.002+02:00

LA PUERTA DE LOS HOMBRES

SOLSTICIO: del latín; solstitum. El astro rey,sol, se detiene-stitum, dando lugar al día más largo del año en el hemisferio norte.

En los antiguos mitos griegos a los solsticios se les llamaban puertas. El solsticio de verano era la llamada : "puerta de los hombres.

Hércules,hijo del hombre y asu vez, hijo de dios, fue condenado a realizar una serie de trabajos para expiar sus pecados. Uno de estos trabajos consistía en bajar a los infiernos y liberar a Prometeo, encadenado en el inframundo por robar el fuego divino.

Hércules atraviesa la laguna de aguas envenenadas Estigia, por donde cruzan las almas de los muertos, para ir al encuentro del monstruo Cerbero, un perro con tres cabezas coronadas de serpientes.La misión dl monstruo era impedir la entrada a ningún mortal vivo y no dejar salir a ningún difunto.

Hades, soberano del averno,le revela a Hécules que sólo podrá liberara a Prometeo de su sufrimiento si logra vencer al can Cerbero con sus manos desnudas.En una lucha sin igual, Hércules da muerte al monstruo, retorciéndole el cuello con sus manos.

Interpretación del mito: Aquello que es portador de la chispa divina, es por fín liberado de su prisión, redimiendo al Prometeo interno de consciencia con la llama eterna del corazón humano.Tras haber enfrentado las diversas fuerzas de su propia naturaleza, se desliga de la forma, para identificarse con el espíritu, el alma, traspasando así la décima puerta, abriendo de par en par la puerta de los hombres, umbral que tras el solsticio de verano, se irá cerrando un poco cada día.

S.

2009-05-28T23:32:00.001+02:00

Walkirias y amazonas
http://www.youtube.com/watch?v=A6aOiNXYQNw&feature=related

2009-05-28T22:54:00.000+02:00

2009-05-28T21:50:00.001+02:00

LA WALKIRIA

En el principio de los tiempos, los dioses del pueblo germánico vivían en un refugio de paz y de dicha llamado Walhalla.Allí vivían tambien las walkirias, las inmortales vírgenes hijas de Wotam, doncellas bellísimas e indomables que, cabalgando en sus corceles blancos, tomaban parte en la guerra y recogíandel campo de batallla a los héroes que caín combatiendo para trasladarlos al Walhalla.

Tambien, Wotam había dado el ser a dos mortales:Sigmundo y Siglinda, a quienes separaron de pequeños.Sigmundo fue desterrado y Siglinda, dada en matrimonio a Hunding,un guerrero de costumbres bárbaras y maneras brutales.El destino, volvió a juntar a los hermanos y amantesque huyeron juntos a compartir sus trabajos y sus peligros.Tuvieron un hijo al que llamaron Sigfrido.

Un mal día Sigmundo, tuvo que luchar con el bárbaro Hunding, a quien el dios Wotam había concedido su protección, por ello Sigmundo, debía morir a manos de su adversario.Pero iniciado el feroz combate, una de las Walkirias, la bella Brunilda,se compadeció de Sigmundo y desobedeciendo las órdenes de su padre, le socorrió durante el desafío librándolo por dos veces de la muerte.

El dios Wotam,decretó inflexible: "ya no eres mi mensajera. Has perdido tu inmortalidad de Walkiria al tener piedad de un hombre.Aquí te destierro, en esta montaña; te sujeto a un sueño del que sólo te despertará el primero que pase y te haga suya.

Wotam-exclamó entonces Brunilda-, si has de someterme a un hombre que me domine, haz al menos que sea un ser digno el que me posea.

Quedarás dormida dentro de un círculo de llamas, en un hechizo de fuego. Sólo el héroe que logre vencer la barrera incendiada podrá despertarte y hacerte suya.

Pasaron años y años,Sigfrido se hizo un hombre, mató al dragón que custodiaba el anillo encantado y tras bañarse en su sangre, se hizo invulnerable. LLegó a sus oidos el hechizo que mantenía dormida a Brunilda y fue en su busca. Las llamas que la custodiaban, llegaban casi al cielo.El héroe, sin miedo ninguno,las cruzó impertérrito.Besó los labios de la bella durmiente despertándola del encantamiento.

Puso en su dedo el anillo mágico en prenda de su amor eterno.

A partir de ese instante, Sigfrido iba a saber lo que era una pasión amorosa, mientras queella habría de conocer la enfermedad , la vejez y la muerte.

Las mejores leyendas mitológicas,José Repollés, Edit. Optima, 1999.

¿No pagó Brunilda un precio demasiado alto a cambio de un puto anillo, por muy mágico que este fuera?.Por mostrar piedad fue condenada a dos opciones:vivir eternamente en un sueño de fuego o vivir una existencia mortal ,sin más batallas que las del orgullo, cediendo el resto de sus días a un desconocido que no sabemos si le salió rana. ¿Final feliz?

2009-05-17T21:55:00.000+02:00

2009-05-17T21:45:00.003+02:00

IDILIO

Dice la dama" el frío ya no hiere mi cuerpo.

Llega una primavera que no funde la nieve

ni licúa los ríos.Primavera de brazos

y músculos y sables y dentelladas dulces.

Bajo un cálido sueño masculino me olvido.

Y en mi olvido se olvidan mis doncellas y el mundo,

lo que fuí y lo que soy, mi nombre y sus aristas"

El: " Comienza en tus ojos un combate sin tregua.

Vencida, eres el fuego. Victoriosa, la llama.

Nunca el crimen sagrado me pareció tan bello".

Scholia, Luís Alberto de Cuenca.

2009-05-17T21:23:00.002+02:00

LOS GIGANTES DEL HIELO

Han vuelto los gigantes del Hielo a visitarme .

No en sueños. A la luz del día.Con los yelmos

relucientes y el rostro selvático y maligno.

Tenía tanto miedo que no supe decirles

que te habías marchado.Lo registraron todo.

Maldiciendo la hora en que dios creó el mundo,

jurando por los dientes del Lobo y por las fauces

del Dragón,escupiendo terribles amenazas,

blasfemando y rompiendo los libros y los discos.

Al ver que tú no estabas se fueron no sin antes,

anunciar que darían con tu nuevo escondite

y serías su esclava hasta el fín de los tiempos.

Donde estés, amor mío, no les abras la puerta.

Aunque se hagan pasar por hombres de mi guardia

y afirmen que soy yo quien los envía.

Luís Alberto de Cuenca, El otro sueño.

2009-05-05T20:45:00.002+02:00

EL OPUS MAGNUM: Enigmas de la zoología

"En el bosque se esconden un ciervo y un unicornio".El bosque es el cuerpo, el unicornio el espíritu (azufre, principio masculino), el ciervo, el alma (mercurio, principio femenino).Bienaventurado el hombre que los pueda capturar con el arte y domar.

Lambsprinck, De Lapide Philosophico, Francfort, 1625.

En: El museo Hermético Alquimia & Mística, Alexander Roob, Edit. Taschen, 2006.

2009-05-05T20:07:00.001+02:00

Para eso escribimos,

para capturar al unicornio y al ciervo,

más que con arte,

con cantos de sirena desesperada.

Para domarlos,

con riendas que, pese a ser de aire,

sujetan al caballo más desbocado.
S.

2009-04-06T16:12:00.000+02:00

Demonios y pesadillas http://www.youtube.com/watch?v=L6ViM8tKG1Q

DEMONIOS LUJURIOSOS Y DEMONIOS IRACUNDOS

2009-04-06T15:22:00.003+02:00

Cuando los vientos soplan con suavidad por las arenas, portan el murmullo de la seducción con besos que son promesas de placer; pero cuando se avivan, no es posible aplacar sus aullidos de espectro asesino.Los vientos presagian la llegada de demonios, que son portados solos, en remolinos cónicos de polvo desde otros planos de la existencia.Los de ambas clases están movidos por una misma hambre y aspiran a nutrirse de las emociones del hombre; pero los primeros se alimentan de la sensación de excitación y del deseo de consumación carnal, mientras que el segundo engorda con el miedo.Los de segunda clase son los más peligrosos puesto que el miedo es la más fuerte de las dos sensaciones.
La amante de los vientos es bella a la vista. Llega en sueños, con los brazos blancos extendidos, con una sonrisa de dulzura de azahar y con ojos como pozos hondos en los que se refleja la luz de las estrellas.¿Qué hombre puede resistirse a sus encantos?.Ella induce la emisión nocturna del semen durante el sueño, alimentándose del olor y del calor de la simiente, llevándose una parte de su vitalidad para engendrar con ella en su vientre monstruos que se convertirán en sus sirvientes.Ella regresa noche tras noche en sueños a su amante, que recibe su abrazo, sin protestas, con la mente sosegada por el placer, hasta que le ha extaído todo lo que el puede dar y el corazón del hombre deja de latir.

El demonio aullador llega con violencia, se apodera de la mente del durmiente sacudiéndola con violencia, como un perro sacude a una rata, convirtiendo el sueño en pesadilla.
Tiene tantas formas como enemigos viven en la imaginación, pero no tarda en descubrir y adoptar la forma que m-as se teme.Su propósito es interrumpir el sueño tantas veces, que el hombre que es su presa, empiece a soñar estando despierto, entonces el demonio, es capaz de entrar y salir de su mente a voluntad y de apoderarse de cualquier cosa de valor que allí encuentre.La consecuencia habitual de las visitas nocturnas de este demonio es la locura y el suicidio. Sus tormentos sólo se pueden evitar con la muerte. Sólo está a salvo el que ha aprendido a abrazar sus miedos como un amante.

Necronomicón, El libro maldito de Alhazred.
Donald Tyson.Edit Edaf, Madrid, 2006.

2009-04-06T15:18:00.000+02:00

2009-04-02T13:16:00.002+02:00

2009-04-02T13:16:00.001+02:00

http://images.google.es/imgres?imgurl=http://www.seamp.net/eLeMeNToS%2520SeXuaLeS.JPG&imgrefurl=http://www.seamp.net/museobrujeriasegovia.htm&usg=__oh-xPmVygiPNC_xBV1irB-RM9rI=&h=480&w=640&sz=60&hl=es&start=107&sig2=Q7Z9JtjXLuFZNGedfwQmIw&um=1&tbnid=yYFEiUtEgEtHBM:&tbnh=103&tbnw=137&prev=/images%3Fq%3Daquelarres%2Bimagenes%26ndsp%3D18%26hl%3Des%26rlz%3D1T4SUNA_esES292ES294%26sa%3DN%26start%3D90%26um%3D1&ei=tJjUSYT8HJvU-Qbqq9mYCw Antiguo museo de brujería en Segovia.

2009-04-02T13:07:00.003+02:00

EL PUCHERO DE LAS BRUJAS

¡Que no quede un grumo!

Añadid la pizca justa de melancolía,

unas gotitas de dramatismo,

unas briznas de ironía,

un chorrito de metáforas,

tres escamas de serpiente,

un pétalo de nenúfar,

cinco lágrimas de cocodrilo,

de una rata, su primer diente,

oreja de troll recién cortada,

sapos y culebras,

ABRACADABRA

Camarero , por favor, cinco cafés con leche,
para la mesa del aquelarre.

Susana Del Llano.

2009-03-31T18:27:00.000+02:00

2009-03-31T18:13:00.004+02:00

¿FUERON FELICES Y COMIERON PERDICES?

Blancanieves fue despertada de su tranquilo reposo por un apuesto príncipe, el cual ,se la llevó a palacio para tratarla como a una princesa.
Con el paso del tiempo resultó que el príncipe desteñía pintura azul del todo a cien y se dedicaba a contar cuentos a toda princesa ingenua que se topara en su camino.
A Blancanieves que estaba hasta la corona de comer perdices, se le cruzó el cable y después de ahogar al príncipe en pintura azul, no supo parar y lo pagó con los pobres enanitos que a fín de cuentas , no tenían culpa de nada.
Estas son las últimas imágenes que se conservan de ella.Todo aquél que aún crea en cuentos de hadas con finales felices etc etc, que se abstenga de verlo porque probablemente pueda herir su sensibilidad.